tag:blogger.com,1999:blog-22532008282058020142024-03-05T07:42:25.835+01:00El asunto DaffariPablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-46610736592094497172023-01-05T14:41:00.005+01:002023-01-06T17:15:23.220+01:00Los Reyes Magos del Málaga<p style="text-align: justify;"></p><p style="text-align: right;"><i>A Salvi R. Q. Que los Reyes Magos te traigan siempre mejores regalos que al Málaga</i></p><p></p><p style="text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://files.proyectoclubes.com/malaga/201507/662x372a_08095632155606.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="372" data-original-width="662" height="225" src="https://files.proyectoclubes.com/malaga/201507/662x372a_08095632155606.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Sus Majestades los Reyes Magos de Oriente representados en un anuncio promocional del Málaga C.F. </i><br /></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;">Aunque la tradición ha acabado fijando que los Magos que adoraron a
Jesús eran tres, todos los niños tienen su rey
preferido con el que establecen un vínculo más afectivo sabiendo que, gracias a su intercesión, los deseos de la carta se
cumplirán
hasta el mínimo detalle. Los hay, además, para todos los gustos: el venerable anciano <b>Melchor </b>de níveos cabellos; <b>Gaspar</b>,<b> </b>con la<b> </b>elegante madurez de su barba castaña; y el exótico <b>Baltasar </b>de piel de ébano. Cabría preguntarse a qué rey mago se encomiendan los clubes de fútbol cada vez que hacen su lista de fichajes de invierno.<br /></div><div><p></p><p></p><p style="text-align: justify;">Filólogos e historiadores no terminan en ponerse de acuerdo sobre el origen etimológico del nombre "Málaga". Los fundadores fenicios de la ciudad tenían la mala costumbre (como casi todos los pueblos semíticos) de no utilizar vocales en su alfabeto. De esta forma, palabras con significado totalmente distinto pero que coincidían en tener exactamente las mismas consonantes, se deducían simplemente por el contexto de la frase. En el caso del nombre de la ciudad hay diversas teorías, pero la más aceptada admite que <b><i>MLK'</i></b> (que es transcrita como Malaka) puede significar "<b>rey</b>" o "<b>reina</b>". Ya tenemos una primera pista.</p><p style="text-align: justify;">El Málaga nunca ha tenido mucha suerte en su relación con los Reyes Magos. Habrá aficionados de mi generación que aún recuerden por ejemplo al malogrado "<b>Palomo</b>" <b>Usuriaga</b>. Los futbolistas colombianos (con el entrenador "<b>Pacho</b>" <b>Maturana </b>a la cabeza) comenzaban a despertar asombro en Europa gracias a su papel en las competiciones sudamericanas y un C.D. Málaga, que se asomaba al descenso, se aprestó a incluirlo a bombo y platillo en su carta a los Reyes de 1990, con el glamur añadido de ser el primer colombiano llegado a la liga española. Jugó seis partidos, marcó un gol y su escasa aportación nada hizo por evitar el descenso. Quien si solía acertar en las peticiones a Sus Majestades de Oriente era <b>Irigoyen</b>, presidente del <b>Cádiz</b>. No había año que su regalo no sirviera para salvar al equipo de un fracaso <i>in extremis</i> cuando el naufragio parecía consumado. En su lista de Reyes de 1991 incluyó a <b>Dertycia</b>, un delantero argentino rebotado de la <b>Fiorentina </b>por problemas psicológicos al que su estrés alopécico le valió por parte de la afición amarilla el cariñoso apodo de <i><b>Míster Proper</b></i>. Cuando el destino quiso que el Cádiz de Dertycia se cruzara con el Málaga de un ya defenestrado Usuriaga en la promoción de ascenso de junio de 1991 (resuelta en una dramática tanda de penaltis), quedó claro cual de los dos equipos se encomendaba a un rey mago más eficiente.</p><p style="text-align: justify;">En 2010 el club cayó en manos de lo que prometía ser, si no un rey mago, sí un jeque multimillonario que además también venía de Oriente. <b>Al-Thani</b> se asemejaba en porte y obsequiosidad, al mismísimo <b>rey Baltasar</b>. Con él se hicieron realidad esos regalos que, de inalcanzables, nadie se atrevía de niño a escribir en su lista por no tentar que el poder de los Reyes pudiera ser limitado. Así llegaron los <b>Baptista</b>, <b>De Michelis</b>, <b>Van Nistelrooy</b>, <b>Toulalan</b>, <b>Cazorla</b>, <b>Joaquín</b>, <b>Isco</b>... En dos temporadas el equipo se desmanteló por impagos y todo tipo de trapacerías hasta ser intervenido judicialmente. A efectos de infancia, aquello fue comparable a despertar el seis de enero con el <i>Scalextric</i>, el <i>Ibertren </i>y el fuerte de <i>Famóbil </i>(<i>Playmobil </i>se llamó después) para que a los pocos días te los arrebataran de las manos unos acreedores llegados en el camión de <i>El Corte Inglés</i> porque los Reyes los hubieran adquirido con un talón sin fondos. Sobre "Baltasar" Al-Thani pesa una orden internacional de detención acusado de blanqueamiento y apropiación de capitales. </p><p style="text-align: justify;"><b>Manolo Gaspar</b> fue un lateral derecho sin especiales dotes técnicas que suplía con dosis de brega y combatividad, algo que en la parroquia blanquiazul suele gustar. Como el puesto titular pertenecía a <b>Jesús Gámez</b>, Gaspar acabó recalando en equipos como el Almería o el Levante y aún tuvo tiempo de regresar a Málaga como suplente del propio Gámez y terminar su carrera en El Palo, el equipo de su barrio. En 2019 la afición recibió ilusionada la apuesta de su contratación como director deportivo: un chico de la casa, de un barrio popular, con apellido de rey mago... Gaspar comenzó a moverse por el mercado con la misma entrega y voluntad que en el campo y trajo a precio de saldo nombres aparentemente contrastados por su solvencia en la categoría de plata. En un habitual arranque de euforia desmedida, los medios locales lanzaron las campanas al vuelo bautizándolo como "<b>El Monchi de La Rosaleda</b>", el hombre destinado a reunir los mimbres para el deseado retorno a la primera división. En la temporada pasada el equipo salvó la categoría de chiripa y en la actual no
ha abandonado los puestos de descenso desde la primera jornada. Ya no hay malaguista a quien le ilusionen los regalos del <b>rey Gaspar</b>.</p><p style="text-align: justify;">Si partimos de que Málaga significa "rey", en lo que sí coinciden filólogos e historiadores es en que sería una referencia al título honorífico del dios fenicio <b>Melkart</b>, cuya derivación en forma cristianizada no es otro nombre que <b>Melchor</b>. A ver si resulta simplemente que el Málaga lleva toda la vida enviando la carta al rey mago equivocado. <br /></p></div>Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-13921745954060426492019-11-21T20:06:00.000+01:002019-11-21T20:06:45.066+01:00La otra Málaga (y 4). Entorno de la plaza de la Merced y el mar<div style="text-align: justify;">
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<![endif]--><span style="font-family: "georgia" , "serif";">La <b>Plaza de la Merced</b> es sin duda la que alberga más historia de Málaga. En una de sus esquinas se conserva la casa donde <b>Picasso </b>vino a la vida, mientras que al pie del monolito se esconde la cripta que alberga los restos de <b>Torrijos </b>y sus compañeros. El suelo donde se erige el monumento fue donado a
Francia por el gobierno liberal de la época para evitar su demolición en
previsión de futuras tiranías poco respetuosas con la legalidad. Aunque no se
conserva el documento escrito que refrenda la cesión, ni siquiera Franco se
atrevió a violar la soberanía francesa y sólo tapó el monumento con un
andamiaje externo hasta bien avanzado su régimen. El paseo por <b>Madre de Dios</b> bajo
los balcones y los cierres de madera y la atenta mirada del <b>Teatro Cervantes</b> se
hace muy agradable. A mitad de su camino, <b>calle Hinestrosa</b> sorprende con un
aire popular de otros tiempos gracias a esas macetas que se encaraman en sus
paredes y balcones. En el lugar donde Madre de Dios converge con <b>Montaño </b>y
<b>Mariblanca</b>, se levanta intacta la primera casa señorial que disfrutó de agua
corriente en el siglo XVIII gracias a la <b>alcubilla</b> (aún conservada a pocos
metros en el <b>barrio de Capuchinos</b>) que distribuía el agua desde el <b>acueducto de
San Telmo</b>. Sin abandonar el camino nos internamos por calle <b>Guerrero</b>. La
estrechez de la acera nos obliga a acariciar las paredes de la hermosa iglesia
de <b>San Felipe</b>. Merece la pena entrar para contemplar su originalísima cúpula
oval, una audaz solución arquitectónica a la que sus diseñadores se adaptaron
obligados por la limitación de la forma del solar. Si continuamos sorteando la
fachada, descenderemos por <b>calle Cabello</b>, que aún respeta su antiguo empedrado
de guijarros bajo la vista de antiguos balcones cerrados a cal y canto. Al
salir, podemos asomarnos curiosos a <b>calle los Cristos</b>, pues conserva la última
fuente pública de la época en las que los vecinos necesitaban acudir para
suministrarse.</span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUJx8w1gB3FebPjEc38NJQjUGq4Eqc4Yppj3NUuw-Shzu1un25NxIJSiJGcYEYUHlee7RApS6-wLjAAVKqqaEDz3pCclPMXmbA2lvdIxcctKGuCWeBTs6hjo7qDfV9rsTxr-IpajyiMe7A/s1600/%25C3%25ADndice.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUJx8w1gB3FebPjEc38NJQjUGq4Eqc4Yppj3NUuw-Shzu1un25NxIJSiJGcYEYUHlee7RApS6-wLjAAVKqqaEDz3pCclPMXmbA2lvdIxcctKGuCWeBTs6hjo7qDfV9rsTxr-IpajyiMe7A/s1600/%25C3%25ADndice.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fuente en la calle de los Cristos</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">Quien
prefirió quedarse en la Plaza de la Merced y aún tiene energías puede subir la
cuesta de <b>Mundo Nuevo</b> entenderá, al atravesar el túnel,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por qué su nombre está plenamente justificado.
Mientras avanzamos por la oscuridad, la ciudad aprovecha para girarse con
travesura, dar la espalda al callejero urbano de torres y tejados y encontrarse
con el mar. El paseo diurno serpenteando por la ladera de los <b>jardines de
Puerta Oscura</b> es acompañado por el tintineo del los destellos del sol sobre el
azul del agua. El paseo nocturno era en cambio indiscreto, ya que fue zona de
amores fugaces y prohibidos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">El
lugar del <b>Parque </b>que menos ha cambiado desde que tengo memoria es toda la
terraza elevada paralela al <b>Paseo de los Curas</b>. A pesar de su casto nombre, la
sombra abovedada de sus centenarios plátanos orientales era uno de los lugares
favoritos por quienes se atrevían a intentar su primer beso. Contaba además con
la ventaja de tener sólo al mar como testigo del éxito o fracaso.</span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUdz7Jh8pZIeq6lyWUvvOp04wujZ3n2yJSS1ShE6b0npUUZKeq5uFlT3U0P2xuZ6FFg1T9ffP-1Wzy-rZ-fu1Wj7G1FxA1Qm7XPUrBuffEZyT8-4QU44AA-uo7rJK-10ZqqWNBmDfh9DVt/s1600/paseo_malaga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="939" data-original-width="1600" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUdz7Jh8pZIeq6lyWUvvOp04wujZ3n2yJSS1ShE6b0npUUZKeq5uFlT3U0P2xuZ6FFg1T9ffP-1Wzy-rZ-fu1Wj7G1FxA1Qm7XPUrBuffEZyT8-4QU44AA-uo7rJK-10ZqqWNBmDfh9DVt/s320/paseo_malaga.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paseo de los Curas</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">¿Y
<b>calle Larios</b>?, dirán ustedes. La calle que ha perdido su alma entre las multitudes
de turistas, locales de franquicias y tiendas de polos que han sustituido al
comercio tradicional. Sin embargo, como bien saben mis amigos <b>Luis Chamizo</b> y
<b>Héctor Arenas</b>, hay un momento en que recupera su espíritu con toda su fuerza.
Los fines de semana, durante las primeras horas del día, cuando aún no hay
ningún negocio abierto y el suelo brilla con la pátina de la humedad nocturna,
se produce el mágico efecto de que es ella quien parece contemplarte a ti desde
los infinitos ojos en los que se convierten sus ventanas. Y es que,
precisamente, los redondeados edificios que siguen el estilo arquitectónico de
la <b>Escuela de Chicago</b> fueron concebidos como palcos desde los que la burguesía
malagueña contemplaría el escenario en el que iba a convertirse la principal
vía de la ciudad durante sus principales eventos. Esa misma burguesía que
levantó la estación de tren a la que ahora regresamos sobre nuestros pasos.</span><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5jlZhlEw_-NSYCksUobzSVxF5G5z8ubPxfX4CPyCdhES9xCO0Unz_Vf09MkyeCY63M8oYJmlWM-6211f8pgHcG1q8a3Q-xs-KL9cUHviFJ_QSuD8ZShxVzjW0VBJx-A6t34qvzQ1cUJHf/s1600/04.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="604" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5jlZhlEw_-NSYCksUobzSVxF5G5z8ubPxfX4CPyCdhES9xCO0Unz_Vf09MkyeCY63M8oYJmlWM-6211f8pgHcG1q8a3Q-xs-KL9cUHviFJ_QSuD8ZShxVzjW0VBJx-A6t34qvzQ1cUJHf/s320/04.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Añorada quietud en la Calle de Larios </td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">Disfruten
mientras puedan de esta Málaga o de “<b>su otra Málaga</b>”. Disfruten antes de que
sea devorada de forma inexorable por esa marea humana regurgitada por los
cruceros como ya ha ocurrido en otras ciudades.</span></div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-5082430952624627002019-11-14T17:45:00.002+01:002019-11-14T18:00:51.987+01:00La otra Málaga (3). La Catedral y alrededores<div style="text-align: justify;">
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través de <b>calle Comedias</b> y la plaza de bulliciosa vida nocturna llamada del Marqués
del Vado del Maestre pero a la que todos los malagueños se refieren como “<b>de
Mitjana</b>”, llegaremos a <b>Calderería</b>. En la esquina donde converge con <b>Granada</b>, la
tradicional clientela del <b>Café Madrid </b>se resiste a rendirla a los turistas. De
esta forma <b>Luis</b>, uno de los camareros de toda la vida, es tan capaz de atender
con la confianza que otorgan los años de familiaridad a las ancianas que no
han perdido la costumbre de bajar a desayunar, como de chapurrear en un inglés de tinte
boquerón a los extranjeros que acaban de pedir la cuenta. <b>Uncibay </b>fue la más
cinéfila de las plazas de Málaga hasta la década de 1970 con el <b>Málaga Cinema</b> y
el <b>Goya</b>. El suelo a dos niveles, el monolito y las fuentes afean hoy día el
lugar y si hemos llegado hasta aquí, es sólo para entrar en <b>Áncora</b>. Lo que
distingue a una tienda de libros de una <b>librería</b>, es que en la primera los
despachan y venden como un producto más de consumo. <b>Enrique </b>es, en cambio, el
último librero de Málaga. Su librería es un lugar de encuentro donde la charla
con el propietario y el resto de clientes habituales acaba sugiriendo y
descubriendo lecturas que terminan en la bolsa junto a los libros que
inicialmente hemos venido a comprar.</span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgFNqE98wOcfJ6Djlcu4VOdPjtPY-3dc2VvZWyfgJZ__42pCPLYjd-mPfqPqH50uAwqvhhCfbNBJ-DCFpJzu0qc8Y1IGJpiApwhAPQ-mon1WMcN4X7m1XDV2rXlUXHN_I4clqan5Xl5kp7/s1600/03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="405" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgFNqE98wOcfJ6Djlcu4VOdPjtPY-3dc2VvZWyfgJZ__42pCPLYjd-mPfqPqH50uAwqvhhCfbNBJ-DCFpJzu0qc8Y1IGJpiApwhAPQ-mon1WMcN4X7m1XDV2rXlUXHN_I4clqan5Xl5kp7/s320/03.jpg" width="180" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Torre de la Catedral desde Salinas</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">Málaga
es, que yo sepa, la única ciudad del mundo que tiene un <b>monumento a la desidia</b>,
sólo que aquí lo llamamos <b>Catedral</b>. En <b>1782 </b>los fondos de su presupuesto
decidieron gastarse en otros menesteres y el templo quedó inconcluso sin torre
sur y, lo que es peor, sin cubierta. Y es que, en Málaga, las obras no
finalizan jamás. Al malagueño, que se le escapa toda fuerza por la boca, en el
fondo le da igual. Pero de la Catedral hablábamos. La forma más impactante de
llegar hasta ella es o bien a través de <b>calle Fresca</b>, (en la que el caminante
hallará plenamente justificado su nombre en esas tórridas sobremesas de verano)
o bien por <b>Salinas</b>, donde merece la pena asomarse a un hermosísimo palacio del
siglo XVII cuyo patio alberga ecos de un origen musulmán. Ambos caminos
confluyen junto al lateral liso de la fachada del <b>Palacio Episcopal</b> que, como
si se tratara del telón que oculta un escenario, aguarda ser apartado al doblar
la esquina para que la Catedral irrumpa en todo su esplendor. Suele pasarse por
alto que el edificio está construido muy por encima del nivel de la calle, por
lo que el acceso a cualquiera de sus puertas debe siempre salvar un desnivel
por medio de escalinatas, rampas o balaustradas. La razón es que en la época de
la fundación de la ciudad, cuando la línea de costa llegaba mucho más al
interior, el solar era un islote que sobresalía del mar. Los <b>fenicios </b>eligieron
el promontorio para levantar un santuario, probablemente a <b>Astarté</b>. Después
debió ser templo romano y, naturalmente, mezquita. Cada religión demolió el edificio
anterior para erigir el suyo, pero sin embargo todas las culturas presupusieron
que el terreno debió ser elegido por tener alguna conexión con lo sagrado. Prueba
de ello es que ni siquiera los cristianos se atrevieron a allanarlo para levantar
la Catedral.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";"> </span></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie1P7yHtr9mjOs3bf54AS-TveFAt1-jaXqa2rMUmtmVHI_NaZI0mQwziUynKIJ4U8lvnX4CqDK_Mw9I1nq0YdZ0jaxokEJUHnrgCQbly8UIynHqXZbIkPo0u36VKxQ0qACwqipF-l-_SqF/s1600/06.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="337" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie1P7yHtr9mjOs3bf54AS-TveFAt1-jaXqa2rMUmtmVHI_NaZI0mQwziUynKIJ4U8lvnX4CqDK_Mw9I1nq0YdZ0jaxokEJUHnrgCQbly8UIynHqXZbIkPo0u36VKxQ0qACwqipF-l-_SqF/s320/06.jpg" width="239" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Torre de los Maqueses de Buenavista en San Agustín </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">A
pesar de estar en el epicentro de la masificación turística, el viejo empedrado
salva a <b>calle San Agustín</b>. La calle custodia la vista más hermosa de la torre
de la Catedral, que mantiene un diálogo mudo con la del <b>Palacio de los
Marqueses de Buenavista</b> (actual <b>Museo Picasso</b>). Desde, allí podemos dirigirnos
hacia <b>Beatas</b>. No hay que dejarse engañar por el aspecto degradado de algunos de
sus edificios, ya que esconden antiguos palacetes e incluso un <b>corral de
comedias del siglo XVII</b>. Su recorrido nos permite asomarnos a callejuelas
ocultas como <b>Pita </b>o <b>Cañuelo de San Bernardo</b>. Ambas conducen a ese tesoro
desapercibido de exquisita arquitectura urbana decimonónica que es <b>calle Niño
de Guevara</b>. Si hemos continuado por calle Beatas, merece la pena desorientarse
a través de <b>Tomás de Cózar</b> para, cuando nos creíamos perdidos, irrumpir justo
frente a la<b> iglesia de Santiago</b> y su torre-alminar de estilo mudéjar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbWf0VvZkAQcJ9ub6d-C70R7tmIOoFUxJES7aTHvE6-rMrgQ7Akn7p_cLHCjAViOSlT1fVc-QdHQx_D1ppwJDH1Q1K98qfu7vus1hhSG9YUlHCtDQlUZeZGUhBwlNUACaXnok0Hn9O4tmU/s1600/420px-Malaga_torre_santiago.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="560" data-original-width="420" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbWf0VvZkAQcJ9ub6d-C70R7tmIOoFUxJES7aTHvE6-rMrgQ7Akn7p_cLHCjAViOSlT1fVc-QdHQx_D1ppwJDH1Q1K98qfu7vus1hhSG9YUlHCtDQlUZeZGUhBwlNUACaXnok0Hn9O4tmU/s320/420px-Malaga_torre_santiago.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Torre mudéjar de la Iglesia de Santiago</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><span style="font-family: "georgia" , "serif";"></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><i>(Continuará)</i></span></div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-2077698424520818322019-11-09T12:20:00.000+01:002019-11-09T15:00:27.135+01:00La otra Málaga (2). El entorno de San Juan, Carretería y los Mártires<div style="text-align: justify;">
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acceso alternativo hasta el centro es a través de <b>Santo Domingo</b>. Pero antes,
aunque sea de forma fugaz,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>merece la
pena saludar a la <b>Dolorosa </b>que custodia el puente y a <b>María</b>, que lleva media
vida haciéndole compañía a cualquier hora rompiendo de forma apenas perceptible
la soledad de la capilla callejera. El <b>Puente</b> de Santo Domingo es llamado por
los malagueños “<b>De los Alemanes</b>”, ya que fue construido en 1910 por el gobierno
del <b>káiser </b>para agradecer el rescate de supervivientes de la fragata <i><b>Gneisenau</b></i>.
Al servicio de su construcción se pusieron la misma técnica y materiales
utilizados en la entonces reciente <b>Torre Eiffel</b>. Prueba de ello, es que es el
más antiguo de la ciudad y, probablemente, el más sólido. Desde la orilla del
Perchel hay una edificación dueña y señora indiscutible de ese perfil de la
ciudad a la espera de que la especulación urbanística haga un nuevo estrago.
Nos referimos a la torre de <b>San Juan</b> hacia la que ya dirigimos nuestros pasos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUlXvR3OnjXAgc_cRA52h9UjQl7eVUHUf19pLjhRD80OotzIgOwzfShHIJL-Jn6M9oWVhCfBHrmf4nZJsJd7uMXRE9Fla3MKAKb6GINMkzWxHcfLOJgd4OTjSKBHaZXu_Nt-jLrYMCNRH-/s1600/Puente+Santo+Domingo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1057" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUlXvR3OnjXAgc_cRA52h9UjQl7eVUHUf19pLjhRD80OotzIgOwzfShHIJL-Jn6M9oWVhCfBHrmf4nZJsJd7uMXRE9Fla3MKAKb6GINMkzWxHcfLOJgd4OTjSKBHaZXu_Nt-jLrYMCNRH-/s320/Puente+Santo+Domingo.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Puente de Santo Domingo o "De los Alemanes"</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">A
algunos espacios el destino les depara paradójicas sorpresas. Actualmente la
amplia y destartalada <b>plaza de Camas</b> es un lugar de ambiente familiar donde no
falta ni el parque infantil. Una zona que, hasta hace pocas décadas, era un
evitable dédalo de callejuelas de mala reputación. Nuestro único interés por la
zona será el acceso hasta <b>calle San Juan</b>. A los pies de la torre de su iglesia,
la familia <b>Hinojosa </b>regenta su zapatería desde hace un siglo. Es uno de esos
últimos comercios donde, con conocimiento de la profesión y de la mercancía,
aún se atiende al público de esa forma tradicional no exenta de gracejo en la
que el vendedor conoce mejor lo que el cliente necesita aunque sea la primera
vez que aparece en el umbral de la puerta. También es el sitio ideal para
adquirir unas alpargatas tradicionales y, en Cuaresma, “zapatos para el
nazareno y el hombre de trono”. Precisamente la vecina y angosta <b>calle Santos</b>
mantiene durante todo el año el aroma a incienso cofrade que le confiere su
cerería. En la esquina que huye de la calle, se encuentra la cafetería <b>Framil</b>, parada
obligada para quien <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>prefiera los churros
al tejeringo tradicional, ya que aquí puede disfrutar de su exquisito sabor,
lejos de lugares más afamados y atestados de turistas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">Desde
allí podemos continuar hacia <b>Carretería</b>. Ahora debemos disfrutar de su
recorrido mientras podamos pues, paradójicamente, la calle que debe su nombre a
ser el único lugar por el que cabían los carruajes frente a los callejones y
adarves del interior de la ciudad, pronto será la siguiente presa de la peatonalización
con el fin último de ser invadida por terrazas y sillas. En el portal <b>número 15
</b>aún puede contemplarse la línea hasta donde llegó el agua en aquella trágica <i><b>riá</b> </i>de <b>1907 </b>que incluso destruyó todos los puentes de la ciudad y en la que la
Alemania imperial encontró un motivo para devolver la hospitalidad por su
naufragio. Unos metros más adelante en la acera opuesta, <b><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Julia Bakery</i></b> ofrece la que, probablemente, sea una de las mejores
tartas de queso del país. Quien lo crea exagerado no tiene más que pedir una
porción. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsm5Ueghn0gQ0Tu04526-KOahgN40IhWhqsmLPSCz5E5NWOOr72ganuolPgDx0CQZMnP5Fz2XC-6toyDJCweQfBzOCPcnVTDvRjJRSaJzlitod-AWDsqe8YLZUiyNef84JyFuF2wp5Lz8K/s1600/Inundacion+Carreteria.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="765" data-original-width="1000" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsm5Ueghn0gQ0Tu04526-KOahgN40IhWhqsmLPSCz5E5NWOOr72ganuolPgDx0CQZMnP5Fz2XC-6toyDJCweQfBzOCPcnVTDvRjJRSaJzlitod-AWDsqe8YLZUiyNef84JyFuF2wp5Lz8K/s320/Inundacion+Carreteria.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Estado de calle Carretería tras la <i>riá </i>de 1907</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">En
la siguiente esquina está la que es probablemente mi calle preferida de la
ciudad: <b>Andrés Pérez</b>. A pesar del incesante baile de aperturas, cierres y
traspasos de locales, a pesar de las de las épocas de amenaza de destrucción
patrimonial, el tiempo parece haberse detenido en este lugar. Allí donde el
convento que los malagueños llaman “<b>Las Catalinas</b>” estrangula la calle, el <b>perro
de Santo Domingo</b> toscamente tallado sostiene la antorcha entre sus fauces desafiando
inerte el paso de los siglos. Sobre el dintel de piedra del <b>número 20</b> se exhibe
un escudo de armas de otro tiempo con el mismo orgullo con el que lo haría
cuando fue erigido. La estrechez del espacio nos puede distraer de los balcones
rejados y los portales que dejan entrever antiguos patios señoriales. Incluso
el local abierto por <b>Casa Mira</b> ha entendido y respetado la atmósfera del lugar
con un mobiliario de botica decimonónica enredada por coquetos reservados en
los que podemos paladear su afamado turrón tanto en un “blanco y negro” como en
un bombón helado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtoF3IYDI_085FuW_BmeZbPnsLDjZqDvNZ6TVCAuGZqnuyHIxZQCRGQG-aFXZYIcGOXef8ZmpUS-C5JNqm7VrpDmhilmmEJhmFGmOy_sWwHr0b39LVC4k5ei6ELD0S7twiW0viTfysG-lO/s1600/09.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="487" data-original-width="1014" height="153" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtoF3IYDI_085FuW_BmeZbPnsLDjZqDvNZ6TVCAuGZqnuyHIxZQCRGQG-aFXZYIcGOXef8ZmpUS-C5JNqm7VrpDmhilmmEJhmFGmOy_sWwHr0b39LVC4k5ei6ELD0S7twiW0viTfysG-lO/s320/09.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Calle Andrés Pérez</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";"></span><span style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: small; line-height: 115%;">Al dejar la heladería, el
último reducto del trazado musulmán nos va a invitar a perdernos en un
recorrido circular en el espacio y el tiempo. Podemos callejear por los vericuetos
de <b>Pozos Dulces </b>para salir a la plaza de <b>San Juan de Dios</b>, que custodiada por
el <b>Cristo de los Faroles</b> se resiste a perder su aire recoleto. Desde allí, atravesaremos
<b>San Telmo</b> y su inesperado e inquietante zigzagueo final para desembocar en la esquina
de <b>Santa Lucía</b> en la que, para cerrar nuestro círculo, el <b><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Signor</i> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">D’Affari</i></b> deleitó a
la Málaga del siglo XIX con sus helados. Estamos en la <b>parroquia
de los Mártires</b>, la iglesia más grande del centro con excepción de la Catedral y
la que alberga suficientes cofradías como para hacer una síntesis histórica de
la Semana Santa de Málaga.</span><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><i>(Continuará) </i></span></div>
</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-67645985233800135072019-11-04T17:57:00.000+01:002019-11-12T20:53:38.374+01:00La otra Málaga (1). El Perchel y el ensanche de la Alameda<div style="text-align: justify;">
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<![endif]--><span style="font-family: "georgia" , "serif";">Para
quien llega a la ciudad desde casi cualquier medio de transporte, lo fácil es
comenzar este recorrido desde la explanada de la Estación. Málaga fue uno de
los incipientes focos de la revolución industrial española y la burguesía local
tuvo la iniciativa de que el ferrocarril suministrara material a las fábricas y
altos hornos. Aún se conservan las pequeñas torres originales que flanqueaban
la terminal pero, incomprensiblemente, la marquesina de acero y vidrio que las
cubría (obra cumbre de la ingeniería de la época) en lugar de ser integrada en
el nuevo edificio duerme un sueño de óxido en algún almacén.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBNZN0Gz6H-tQC9etEXooP9OQ-MLdrKh5rQBZSooWlCG_y9wwiqnu4V3ehrgWjO4ti0KCvuhoEBkOhwYHc3ATB9M31QflrLXoosgfQqdm7DdFCigsrHYL3GAS-NsXiQxKEV7kgQIKSzAYz/s1600/08.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBNZN0Gz6H-tQC9etEXooP9OQ-MLdrKh5rQBZSooWlCG_y9wwiqnu4V3ehrgWjO4ti0KCvuhoEBkOhwYHc3ATB9M31QflrLXoosgfQqdm7DdFCigsrHYL3GAS-NsXiQxKEV7kgQIKSzAYz/s320/08.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marquesina original de la estación ferroviaria de Málaga </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">A
pocos metros, el monumento a la familia Gálvez carece de cualquier mérito
artístico, pero lo importante es su labor de rescate desde el olvido histórico.
<b>Bernardo de Gálvez</b> llegó a ser virrey de Nueva España y fue uno de los héroes
de la independencia de Estados Unidos. En el desfile de la victoria ocupó un
puesto de honor nada menos que junto a <b>George Washington</b>. A pesar de sus
éxitos, nunca olvidó su <b>Macharaviaya </b>natal a la que regaló una iglesia de
dimensiones basilicales y una fábrica de naipes en la que emplear a sus vecinos
de la Axarquía.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">Callejeando
hasta el maltrecho <b>Perchel </b>podemos hacer una parada en el <b>mercado del Carmen</b>.
Algunos puestos han aprovechado para extender mesas hasta la zona habilitada
por la restauración del antiguo claustro del convento donde <b>Torrijos </b>pasó su
última noche antes de ser fusilado en la playa a escasos metros. Los clientes
del mercado terminan sus compras y se mezclan con algunos turistas despistados para
disfrutar de una cerveza y del buen tiempo a la espalda de la iglesia
carmelitana. Pero la verdadera vida late en su interior, como en el puesto de
<b>Encarni y Manolo</b>, en el que la historia de la familia y el mercado se confunden
despiezando y despachando carnes desde hace cuatro generaciones. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">De
regreso a la luz natural, calle <b>Ancha del Carmen</b> espera. La reciente
peatonalización invita al paseo, pero ha perdido el sabor añejo que le confería
el antiguo suelo. Durante las obras, los vecinos de toda la vida pavimentaron su
nostalgia llevándose a casa un adoquín como recuerdo ante la mirada atónita de
los obreros. A mí me gusta especialmente en esas prontas noches de otoño en las
que la bruma acude desde el mar para difuminar la luz de las farolas y la
silueta de sus edificios se desdibuja evocando la que fuera calle del gremio de
los sastres hasta el siglo XVII. A escasos metros, en la vecina <b>iglesia de San
Pedro</b>, se reunieron para fundar su propia cofradía bajo la <b>Virgen de los
Dolores</b>, que sigue recibiendo a los devotos con su triste y hermosa mirada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">Para
acceder al centro histórico hay que cruzar algún puente del <b>Guadalmedina</b>, esa
estéril cicatriz a los que los malagueños nos empeñamos en seguir llamando “El
Río” para pasmo de los foráneos que son incapaces de concebir un río sin agua. Los
desvíos de tráfico por las eternas obras desaconsejan la saturada <b>Alameda de
Colón</b>. Es una pena, porque la sombra de sus palmeras esconde dos interesantes
edificios decimonónicos. Sólo a altas horas de la madrugada, antes de que la
ciudad y el tráfico despierten, se impregna de ese espíritu melancólico que le
hizo llamarse <b>Alameda de los Tristes</b>, probablemente porque era trayecto forzoso
para los reclutas que contemplaban su último recorrido antes de ser embarcados
en el puerto hacia el matadero de la guerra de Marruecos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAO3uOpMgXOnLdcjBFT41xBaoJ-aXHQCs4NKvuoQhC-3E4Wlo_U0QcVFvCQLnpHPxjvjB3Qmu1s1CA-yMFAN_6WtrTF6oXn4TaI9SXPQqyIDaJl8eCrZi83u-BkknuUyyOa8a52RGNGDtf/s1600/02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1236" data-original-width="1600" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAO3uOpMgXOnLdcjBFT41xBaoJ-aXHQCs4NKvuoQhC-3E4Wlo_U0QcVFvCQLnpHPxjvjB3Qmu1s1CA-yMFAN_6WtrTF6oXn4TaI9SXPQqyIDaJl8eCrZi83u-BkknuUyyOa8a52RGNGDtf/s320/02.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Alameda de Colón</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";">Ya
que de Marruecos hablamos, a pocos metros, <b><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Al-Yamal</i></b>
es un oasis donde <b>Pedro y Juana</b> se resisten a la bohemia prefabricada del
llamado <b><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Soho</i> </b>con la misma
indiferencia con la que hace décadas se resistían al ambiente entonces degradado
y marginal de la zona. Es un placer degustar las especialidades marroquíes que
trajeron de su Tetuán natal arrullado por el incesante murmullo de la fuente.
Pedro es, además, un lector y bibliófilo incorregible. Cuando la clientela
abandona el local después de cenar, <b>Miles Davis</b> suena para los rezagados y se
charla de literatura mientras la familia recoge las mesas. Si alguna vez tienen
duda sobre qué edición de <b>“Las Mil y una noches”</b> adquirir, no duden en
preguntarle. Al regresar a la calle, no puedo evitar pensar que este barrio
reconvertido en posmoderno y “chic” de forma artificial, no fue otra cosa que
el delta del Guadalmedina hasta el siglo XVII: la famosa <b>Isla de Arriarán</b> de la
que <b>Cervantes </b>habla en su <b>Quijote</b> como uno de los señeros lugares de mala vida
en España. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "georgia" , "serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"><i>(Continuará) </i></span></span></div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-23854451717534006002018-08-05T22:53:00.000+02:002018-08-05T23:02:12.165+02:00Mis discos favoritos (6)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Artista: <b>MASSIVE ATTACK</b>. Título: <b>BLUE LINES</b>. Fecha de publicación: 9 de abril de 1991</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQZlIGswkDeDsW3k01HwOEGp0hrLstPaaBtdxJHhX3xISVFydVaOyhUTQxjGEldSJVDkYPUidgBwd_8sQPNbcFzbVwS4cOdy3iWJcw79KJjSdbk2PWfMmy-wNBZ53LRPFJA9UB7FaxuZt_/s1600/MassiveAttackBlueLines.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQZlIGswkDeDsW3k01HwOEGp0hrLstPaaBtdxJHhX3xISVFydVaOyhUTQxjGEldSJVDkYPUidgBwd_8sQPNbcFzbVwS4cOdy3iWJcw79KJjSdbk2PWfMmy-wNBZ53LRPFJA9UB7FaxuZt_/s1600/MassiveAttackBlueLines.jpg" /></a></div>
Prodigioso álbum debut de una banda surgida de los clubes
nocturnos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y ambientes grafiteros de
Bristol que dejó pasmado al mundo de la música por su novedad de planteamientos, claridad de ideas y madurez a la hora de
abordarlas. Sobre la base del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sample</i>,
<b><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Massive Attack</b> pinchan,
pegan, cortan, hacen y deshacen a su gusto una reducción a fuego lento de música electrónica,
<i>soul </i>y <i>hip-hop</i> llevada casi al minimalismo y aderezada por aristocráticos
ritmos jamaicanos. La crítica, muy dada a etiquetas, llamó a este resultado
<i>trip-hop</i>, definición que la banda británica siempre ha rechazado. La calidad de
las voces no va a la zaga: artistas como <b>Shara Nelson</b>, <b>Horace Andy</b> o <b>Tricky
Kid</b>, se consagraron con sus colaboraciones y dan solera a un disco que fue
lanzadera para sus respectivas carreras. Crepuscular, nocturno y sensual. Un
producto alambicado con el sofisticado acabado terso del jazz. En la misma
línea le seguirían <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i><b>Protection </b></i>(1994) y <b><i>Mezzanine
</i></b>(1998), plagado de potentes guitarras eléctricas y agresividad rockera. Qué
gran grupo, pardiez.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ZWmrfgj0MZI/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ZWmrfgj0MZI?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-43017073480816724702018-07-27T00:01:00.000+02:002018-07-27T12:52:30.307+02:00Mis discos favoritos (5)<div style="text-align: justify;">
Artista: <b>RED HOT CHILI PEPPERS</b>. Título: <b>BLOOD SUGAR SEX MAGIK</b>. Fecha de publicación: 24 de septiembre de 1991.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf003oVXk-lnLkzHghmoT36AG9E6Jcd0Ev__vFmWYm-GvvolUK8L7t77dudENZVCeGfIMjAgvladM9GyQkDqmxWsWWVBRqBSqwecUl46W1jGmgvLwl3nvE6iQCleEHLwhVIiF9JR2wsLgS/s1600/RHCP-BSSM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf003oVXk-lnLkzHghmoT36AG9E6Jcd0Ev__vFmWYm-GvvolUK8L7t77dudENZVCeGfIMjAgvladM9GyQkDqmxWsWWVBRqBSqwecUl46W1jGmgvLwl3nvE6iQCleEHLwhVIiF9JR2wsLgS/s1600/RHCP-BSSM.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por suerte para nosotros, los <i><b>Chili Peppers</b></i> nunca se han tomado a
sí mismo demasiado en serio en contaste con la seriedad con la que han abordado
su música. Gracias a esta falta de complejos, consiguieron el mestizaje de
géneros tan llenos de aparentes contradicciones como el folk, el rock, el
<i>hardcore</i>, el punk, el <i>funk</i>, el <i>reggae</i>, el <i>hip-hop</i> o el rap, para que los que
odiamos las etiquetas hayamos podido disfrutar de una música
inetiquetable. 74 minutos de puro entretenimiento en un disco que transmite un espíritu jovial aunque (que nadie se lleve a equívoco) la banda californiana no permite el más mínimo resquicio a la frivolidad ni la estupidez. Un trabajo que respira dedicación y profesionalidad en su composición, arreglos, producción y grabación. Las letras no van a la zaga del eclecticismo musical y fluyen salpicadas de marginales recuerdos suburbanos, guiños de sexualidad explícita, homenajes musicales y referencias literarias. Pero con naturalidad, huyendo de poses pseudointelectuales y sin caer en el exhibicionismo. Además de estar plagada de temas alegres y de ritmo contagioso, incluye varias baladas desgarradoras y una amable versión de <b><i>They're Red Hot</i></b> de <b>Robert Johnson</b> (el mítico <i>bluesman</i> muerto en plena juventud entre leyendas de venta de almas al Diablo alimentadas por el misterio del emplazamiento de su tumba). Quien nunca lo haya escuchado, aún está a tiempo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/C6jElKMMOWM/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/C6jElKMMOWM?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-7616558944605794222018-07-26T00:03:00.001+02:002018-07-27T12:46:42.455+02:00Mis discos favoritos (4)Artista: <b>U2</b>. Título: <b>ACHTUNG BABY</b>. Fecha de publicación: 19 de noviembre de 1991.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
U2 eligió Berlín como base de operaciones para la concepción de su nuevo disco apenas un año después de la caída del <b>Muro</b>. La ciudad reunificada se perfilaba como una suerte de capital alternativa y <i>underground en </i>la <b><i>Zooropa </i></b>postcomunista, lo que la hacía el marco idóneo de inspiración para una banda que, intuyendo el auténtico fin de una era, buscaba reinventarse y huir de los modelos que la habían catapultado hasta la fama mundial (con todo el riesgo comercial que la decisión podía suponer). Para ello, se pusieron en manos de solventes productores de música electrónica y experimental como <b>Brian Eno</b> y <b>Daniel Lanois</b>, que impusieron como primera premisa "descartar todo aquello que sonara a U2". Cuando el disco cayó en mis manos aquella tarde de otoño de 1991, yo no podía sospechar que iba a experimentar la fuerza de la gravedad en toda su crudeza: ni me meneé. Creo que ni tan siquiera fui capaz de pestañear durante los 55 minutos de música que me apabulló como una apisonadora desde los primeros sonidos industriales de <i><b>Zoo Station</b></i> hasta el último pálpito de <i><b>Love is Blindness</b></i>. Por primera vez en mi vida de aficionado musical, era consciente de estar asistiendo a la revelación de algo realmente nuevo, innovador, arriesgado, rompedor, ganador (lo que siempre envidié al imaginar lo que sintieron aquellos que disfrutaron de la publicación del mítico <i><b>Sgt. Pepper's</b></i> de los <b>Beatles</b>). También queda para la historia el trabajo creativo del fotógrafo <b>Anton Corbijn</b>, autor tanto de la portada, como de ese maravilloso libreto que sugiere un viaje de colores y sonidos entre el frío gris de Berlín y la cálida luminosidad de la Tánger evocada por los ritmos de <i><b>Mysterious ways</b></i>. Jamás me ha impresionado tanto la publicación de un disco.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-77165497409648585972018-07-25T00:01:00.000+02:002018-09-07T18:59:09.862+02:00Mis discos favoritos (3)<div style="text-align: justify;">
Artista: <b>DEPECHE MODE</b>. Título: <b>SONGS OF FAITH AND DEVOTION</b>. Fecha de publicación: 22 de marzo de 1993.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
Último álbum de Depeche Mode como cuarteto. <b>Flood</b>, que ya fue productor del grupo en el incontestable y ya clásico <i><b>Violator </b></i>(1989),<i><b> </b></i>había propuesto llevar los equipos de grabación hasta una villa alquilada en la que convivir y trabajar juntos "y todo será maravilloso". Tan "maravilloso", que un año después <b>Alan Wilder</b> (líder en la penumbra del estudio de grabación) abandonaría la banda en plena gira hablando pestes de otros miembros y <b>Dave Gahan</b> (ayer, como hoy, una de las voces de referencia en la historia de la música pop) trataría de suicidarse por sobredosis. Tras convertirse en una de las bandas referenciales de <i>techno-pop</i>, el grupo optó para su octavo trabajo por sonidos más rockeros con guitarras eléctricas distorsionadas, baterías acústicas y menos protagonismo de los sintetizadores y la música programada. Crítica y público, con no poco desnorte, atribuyeron la cosa a la eclosión del <i>grunge</i>,<i> </i>cuando lo que en realidad planea sobre el disco es la sombra del <a href="https://elasuntodaffari.blogspot.com/2018/07/mis-discos-favoritos-4.html"><b><i>Achtung Baby</i></b></a> de <b>U2</b> (en el que el propio Flood había participado como ingeniero de sonido). <b>Martin Gore</b>, autor de todas las canciones, se recrea de forma tormentosa en temas como el amor y la culpabilidad, bien sean tratados juntos, por separado, entrelazados y (como el título del disco anuncia) aderezados con ecos bíblicos y religiosos (¿hay quien dé más?). Cuatro años después y, contra todo pronóstico, la banda resurgiría en todo su esplendor como terceto en <i><b>Ultra</b></i>, pero esa es ya otra historia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/iTKJ_itifQg/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/iTKJ_itifQg?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-50567755163551134822018-07-24T01:01:00.000+02:002018-07-24T23:42:16.928+02:00Mis discos favoritos (2)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Artista: <b>IRON MAIDEN</b>. Título: <b>BRAVE NEW WORLD</b>. Fecha de publicación: 29 de mayo de 2000.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiopLkhRNKurR9kRc52Vu-_GZX0c1oPNYrhNzUnZonXJC2lH6cF_sfoy4iZ1qutkdPBFocoTfI96yyiv_f8vBXMN5l4ruIEyN7e-wcDJHPjy66ag71381grtDkdW8POXWRwpMcBl2d-kjJK/s1600/Iron_Maiden_-_Brave_New_World.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="316" data-original-width="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiopLkhRNKurR9kRc52Vu-_GZX0c1oPNYrhNzUnZonXJC2lH6cF_sfoy4iZ1qutkdPBFocoTfI96yyiv_f8vBXMN5l4ruIEyN7e-wcDJHPjy66ag71381grtDkdW8POXWRwpMcBl2d-kjJK/s1600/Iron_Maiden_-_Brave_New_World.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Todo parecía presagiar que este
disco no era más que un intento desesperado y mercantilista por mantener con
vida a una vieja gloria que se aferra a la vida como un zombi deambulando en descomposición. El
cantante <b>Bruce Dickinson</b> regresaba a la banda después de su marcha en 1993,
pero la audible fatiga vocal de sus últimas participaciones discográficas (<b><i>No
prayer for the dying</i></b> y <b><i>Fear of the dark</i></b>) no auguraban, sobre el papel, un retorno prometedor. En la misma línea de guiño por recuperar a los fans clásicos se podía interpretar
la vuelta del guitarrista <b>Adrian Smith</b> (ausente desde 1989), que sumándose a
<b>Murray </b>y <b>Gers </b>formaría un inaudito e ¿innecesario? trío de guitarras. Y es que,
desde 1990, <b>la Doncella</b> parecía no levantar cabeza debido a una crisis de
inspiración, cuestionable calidad de sonido e ingeniería (absurda obcecación de
Harris en su estudio de grabación doméstico) e incluso decreciente nivel creativo de las otrora míticas portadas (¡hasta <b>Derek Riggs</b> parecía haberse olvidado de
dibujar y hubo que recurrir a otros artistas!). Con todos estos antecedentes,
el resultado no pudo ser más contradictorio: un sonido rico, pulido y vibrante
al servicio de temas del más puro estilo metalero (<b><i>The Wickerman</i></b>, <b><i>The Mercenary</i></b>,<i>
<b>Fallen Angel</b></i>), medios tiempos con crescendos explosivos (<b><i>Dream of Mirrors</i></b>) e
incluso algún guiño semiacústico a la música tradicional británica (<b><i>Blood Brothers</i></b>),
temas de clásico corte <i>maideniano </i>(<b><i>Ghost of the Navigator</i></b>, <b><i>Brave New
World</i></b>) o la inalcanzable épica monumental de <b><i>The Nomad</i></b>. Todo ello, con un Dickinson en estado de gracia
recuperando la riqueza tímbrica de sus mejores tiempos, <b>Harris</b> liderando las
composiciones con una pasmosa variedad melódica y tres inspirados guitarristas dando
lo mejor de sí sin sobrecargas ni estridencias. Puede que <b><i>Number of the Beast</i></b>
sea el clásico y <b><i>Seventh Son</i></b> posea una rara perfección conceptual, pero, al igual que <b>Eddie</b> ha conseguido regresar de la tumba alguna que otra vez, <b><i>Brave New
World</i></b> fue el disco de "<b>la Resurrección" </b>de los <b><i>Maiden</i></b>, y eso es decir mucho.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/-sQ3Af3DpeM/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/-sQ3Af3DpeM?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-3272423364063805832018-07-23T00:45:00.000+02:002018-07-24T23:36:03.809+02:00Mis discos favoritos (1)<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>Siguiendo un orden cronológico inverso, recojo el guante a tres buenos amigos que me invitan a hablar de mis discos favoritos</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Artista: <b>THE CURE</b>. Álbum: <b>THE CURE</b>. Fecha de publicación: 29 de junio de 2004</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una portada esquemática, ingenua <span style="mso-spacerun: yes;"></span>e inquietante como sólo un dibujo infantil
puede llegar a ser <span style="mso-spacerun: yes;"></span>y el lacónico título
de “The Cure”. <span style="mso-spacerun: yes;"></span>Robert Smith y su banda recuperaron
su lado más oscuro con un sonido tenebroso y lleno de obsesivas melodías laberínticas, todo ello en
medio de una atmósfera depresiva y desoladora que haría que cualquier grupo de
<i>Death Metal</i> pudiera amenizar la verbena de fin de curso de una guardería. Como
muestra un botón: <b><i>(I don’t know what’s going) on</i></b> es una desesperada canción
de amor que goza de la inocente simplicidad de un niño…<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>o de un loco inofensivo delirando en el acolchado rincón de su celda
del manicomio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/BAbLMGCSksI/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/BAbLMGCSksI?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-18318829711827755212018-06-14T15:46:00.001+02:002018-06-18T22:18:08.449+02:00Nueve visiones de la Reina<div style="text-align: right;">
<i>Tu soñar me envolvía, soñado me sentí. Jorge Guillén.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los sacerdotes derramaron la sangre del sacrificio para consagrar el momento previo a la fundación: una bahía al resguardo de las montañas y una colina protegiendo el río. Finalizado el rito, los fenicios ya sólo pensaban en qué nombre darle. Como el asentamiento sería dedicado a la diosa Astarté, <i>Reina </i>parecía apropiado. Al fin y al cabo, su título principal era el de “Reina de las palomas”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIliolvrwsUlxpf5BWROJmq2BR-FJ-jQ06NvhGZqOkdCc3zw3P0LtUvgAidyLXAIWwlhajONsL65dJ4iJuPNtYZFzK9XORkr6s8iuOQktUjmiAbk6qGwXJVm4YASu9phfdLkUBvxfvcqju/s1600/ASTART%25C3%2589-800x503.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="503" data-original-width="800" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIliolvrwsUlxpf5BWROJmq2BR-FJ-jQ06NvhGZqOkdCc3zw3P0LtUvgAidyLXAIWwlhajONsL65dJ4iJuPNtYZFzK9XORkr6s8iuOQktUjmiAbk6qGwXJVm4YASu9phfdLkUBvxfvcqju/s320/ASTART%25C3%2589-800x503.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Palomas. Hasta donde alcanzaba su memoria, a Pablo siempre le habían encantado las palomas. Como su padre le había animado a dibujarlas, pasaba horas observándolas revolotear con el cuaderno sobre las rodillas. No tenía idea de dónde podía estar La Coruña, pero una noche, desde la cama, escuchó a su padre lamentarse de que en su nuevo destino no habría ni sol, ni toros, así que esperaba que al menos hubiera palomas. Asomado al balcón, intentaba retener la plaza mientras la familia comenzaba a bajar los equipajes: el monumento al héroe Torrijos, el convento, la recortada ladera de Gibralfaro, un mar de tejados. El moroso silencio que recorría la ciudad a la hora de la siesta le permitió escuchar las campanadas de la Catedral en la lejanía. A Pablo, en su imaginación infantil, le gustó pensar que repicaban a modo de despedida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNN0SAMRMj0BgsrzZRXcFGqamh6Dgt0nu8-DASKu_6fayk-V0tKVsnBTwPMVMFINQI-HcvO8oDa1WXaC1vIorTSIWT_l-mCmgcQqbU9HDj4yVh4a4oK7JGYJBw2seww116osWwWGOODlW8/s1600/Picasso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="650" data-original-width="483" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNN0SAMRMj0BgsrzZRXcFGqamh6Dgt0nu8-DASKu_6fayk-V0tKVsnBTwPMVMFINQI-HcvO8oDa1WXaC1vIorTSIWT_l-mCmgcQqbU9HDj4yVh4a4oK7JGYJBw2seww116osWwWGOODlW8/s320/Picasso.jpg" width="237" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Las campanas marcaban simplemente las horas, pero sabiendo que era lo último que escuchaba en este mundo, Maese de Mena quiso interpretar que tañían por su muerte. Tumbado sobre el jergón sólo alcanzaba a contemplar el techo cruzado por vigas de madera. Madera, había dedicado toda su vida a extraer el alma de la madera. Nunca codició la fama ni pensó en la posteridad. El arte, creía, era un vehículo salvífico para llegar a Dios y, al mismo tiempo, un instrumento para glorificarlo. Sólo desde que la enfermedad lo terminó de postrar, comenzó a obsesionarse con el destino de su obra. La última vez que pudo salir de casa, convenció a duras penas a sus acompañantes para que lo condujeran hasta el convento de Santo Domingo. En un vívido sueño, había visto como la Virgen de Belén y su Crucificado eran pasto de las llamas en el interior del templo.<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
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<br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Cuando el
fuego hizo estallar las calderas, el comandante Kretschmann supo que todo
estaba definitivamente perdido. La fragata de guerra Gneisenau, orgullo de la
marina imperial alemana, hundida por el tiempo y su propia imprudencia. Aunque
algunos hombres se encaramaban a los palos del barco, más le valía quedarse en
la cubierta y cumplir con la muerte el honor que no había sabido mantener en
vida. El mar, impredecible y traicionero como un amor cruel, le envolvió como
un sudario.</div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
42 oficiales de una fragata alemana, Robert Boyd, Violette. Tumbas que le aguardaban para contemplar el mar desde la colina del Cementerio Inglés durante el resto de la eternidad. Siempre el mar. Nadie objetó que abandonara el hospital para morir en su casa, frente al mar. Afortunado quien, en <i>vuelo nocturno</i>, divisa cielos, mares y desiertos a un tiempo, pues le está permitido contemplar todo aquello que, a expensas de la muerte, aparenta ser eterno para el ser humano, soñó. En el horizonte, al otro lado de la bahía, una única luz desafiaba a la noche. Silencio.<br />
<span id="goog_678241985"></span><span id="goog_678241986"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
La luz de una iglesia en plena noche era una buena guía para quien tratara de otear la ciudad en lontananza, pensó con mentalidad militar el general Torrijos mientras aguardaba su turno para confesarse. Al alba de una mañana desapacible fueron conducidos hasta la arena fría y grisácea de la playa. Observó al torpe pelotón de fusilamiento mientras pedía dignidad a sus hombres. Sus hombres. Hasta aquel momento no se le había ocurrido pensar dónde enterrarían a un anglicano como Robert Boyd. A su espalda, el sonido del mar al besar el rompeolas fue interrumpido por un estruendo sordo. Fue lo último que pudo escuchar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
Un estruendo lejano. Preguntaba si eran disparos o el motor de un avión, pero las hermanas hacía tiempo que se cansaron de contestarle que no había nada que oír. El sanatorio era tan blanco, que era incapaz de distinguir donde terminaban las paredes y comenzaba el techo. Al contrario que en la inmensidad del desierto, donde perdidos sin orientación, sólo existían arriba y abajo, azul y amarillo, cielo y tierra. Las hermanas no la entendían. Jane sólo quería tomar el té en el desierto, pero cada vez que trataba de escalar la duna, las tazas bosaban arena. Al otro lado, bajo el cielo protector, un príncipe la esperaba. ¿O estaba mezclando historias?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
Su porte principesco y castellano cortés contrastaban con las rudas maneras y la jerga áspera de aquellos soldados reclutados para el nuevo tercio en los Percheles de la ciudad. <i>Tu soñar me envolvía, soñado me sentí</i>. A pesar de ser un alejandrino complicado, a Garcilaso le pareció un hermoso verso para rimar, pero al mismo tiempo tuvo la extraña impresión de que la brisa marina lo arrastraba como un eco susurrado desde otro pensamiento e incluso otro tiempo. El revoloteo de una bandada de palomas que alzaba el vuelo en el puerto le devolvió a la realidad. El barco rompió la espuma por última vez y los fenicios desembarcaron convencidos de que <i>Reina </i>era un nombre espléndido para la ciudad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<i>A quien la arena del tiempo se le comenzó a escapar por entre los dedos un 15 de junio de 1974</i><br />
<br />
<u><b>NOTAS</b></u>: <b>Pablo Ruiz Picasso </b>(Málaga 1881, Mougins 1968) abandonó Málaga con 6 años y nunca regresó. Palomas como las que contemplaba en la Plaza de La Merced fueron un tema recurrente a lo largo de su obra artística.<br />
Dos de las obras cumbres de <b>Pedro de Mena y Medrano</b> (Granada 1628, Málaga 1688), el Crucificado de la Buena Muerte y la Virgen de Belén, desaparecieron en el asalto e incendio de Santo Domingo en mayo de 1931.<br />
La fragata de guerra <b>Gneisenau </b>se hundió en las costas de Málaga el 16 de diciembre de 1900. En señal de agradecimiento al pueblo de Málaga por el rescate de supervivientes, el gobierno alemán sufragó en 1910 la construcción del Puente de Santo Domingo.<br />
El poeta <b>Jorge Guillén</b> (Valladolid 1893, Málaga 1984) vivió y murió en su casa del paseo marítimo. Está enterrado en el Cementerio Inglés de la ciudad.<br />
<b>José María Torrijos</b> (Madrid 1791, Málaga 1831) fue fusilado en las playas de San Andrés por rebelarse contra la tiranía de Fernando VII. Pasó su última noche y confesión en la iglesia del Carmen.<br />
<b>Jane Bowles</b> (Nueva York 1917, Málaga 1973), escritora y esposa del también novelista Paul Bowles murió en Málaga en un sanatorio mental.<br />
Como maestre de campo,<b> Garcilaso de la Vega</b> (Toledo, en torno a 1495, Niza 1536) recibió el encargo de reclutar un tercio en Málaga. Fue el último territorio español que contempló antes de partir hacia el sur de Francia donde moriría fruto de las heridas sufridas durante el asalto a un castillo en Le Muy.<br />
La sombra de <b>Antoine de Saint-Exupéry</b> (1900-1944) se proyecta sobre dos de las historias como cuando su areoplano cubría la ruta postal entre Málaga y Tetuán. <i><br /></i></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7_OL5hKhImSuywFMsJpL8T7nN9La4vCiAf3EEZpPl4G9GQEi8Lk0bOOHAe8c12iOvZzU6vL5ExxOu9l-xZYjyQNSxLNgOIt9KXTt9C7PswJ0ZJeIBK-_2eOO42dZIdEbE8wmOI1AqkeGK/s1600/princi-w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="580" data-original-width="870" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7_OL5hKhImSuywFMsJpL8T7nN9La4vCiAf3EEZpPl4G9GQEi8Lk0bOOHAe8c12iOvZzU6vL5ExxOu9l-xZYjyQNSxLNgOIt9KXTt9C7PswJ0ZJeIBK-_2eOO42dZIdEbE8wmOI1AqkeGK/s320/princi-w.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-20736007881790328452014-02-01T17:29:00.001+01:002014-02-02T14:24:37.608+01:00La guapa<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipGFEfC2N8eqg5NxZOhjP1ugNwp9lXQg2z6kWTCNMCAA7PLwp4zWGEk37V_XF4uDKg-3GQ7LBMR9j4EX5c8GTh352P4qHPasuRgfJB5wNwdeusfXlWK9ortwdIteSZ-2OhXwsNJEGRAyQb/s1600/encarna.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipGFEfC2N8eqg5NxZOhjP1ugNwp9lXQg2z6kWTCNMCAA7PLwp4zWGEk37V_XF4uDKg-3GQ7LBMR9j4EX5c8GTh352P4qHPasuRgfJB5wNwdeusfXlWK9ortwdIteSZ-2OhXwsNJEGRAyQb/s1600/encarna.png" height="320" width="209" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Encarna Daffari posa junto a su padre, Antonio, en una foto de 1945</td></tr>
</tbody></table>
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Se ha ido la que, según casi todos aquellos que la conocieron, fue la guapa de la familia.<br />
Noventa y siete años mal contados. Mal contados porque, como todas las guapas, era coqueta como la que más. Y <i>la guapa</i> lo fue mucho. Tanto, que no le dolieron prendas tener que trabajar más años de los que le correspondían hasta la jubilación por haber falsificado su partida de nacimiento para quitarse edad. Así era <i>la guapa</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>La guapa</i> parecía tener reservado un destino que le fue esquivo una y otra vez. Para empezar, tal vez tendría que haber sido el varón que mi <a href="http://elasuntodaffari.blogspot.com.es/2010/02/los-tiempos-de-daffari-normal.html">bisabuelo </a>siempre anheló pero nunca tuvo. El hijo que debería haberle acompañado en los varales y recogido su martillo de capataz el día en que lo colgara definitivamente. Así que, aunque guapa y mujer, vino al mundo con <i>más cojones que el caballo de Espartero</i>. Nunca hubo hombre, dentro o fuera de la familia, que lograra doblegar a <i>la guapa</i>. Ni siquiera su padre sabía bregar como ella con los duros obreros del muelle y curtidos braceros del campo que venían a negociar a la casa su jornal de hombres de trono. Por allí pasó sumiso incluso el bueno de mi suegro cuando aún no era siquiera el padre de mi mujer. Si, ya sé, un galimatías, como la vida de <i>la guapa</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero decíamos que <i>la guapa</i> nació mujer, y como mujer bien pudo haber sido mi abuela. Ocurrió que, por avatares de la vida, su propia hermana se cruzó en el camino y acabó cumpliendo el que parecía ser su destino. Eso explicaría por qué, a pesar de los innumerables partidos que después pretendieron a <i>la guapa</i>, ninguno llegó jamás a formalizarse. Y así, en lugar de en mi abuela, <i>la guapa</i> acabó convirtiéndose en la<i> tía Encarna</i>, una de esas solteronas que tanto abundaron en las familias de la posguerra y a las que, como Dios no daba hijos, el demonio cargaba de sobrinos. Hasta ocho, de los cuales, por esas manías antisociales que acaban cultivando algunas personas sin cargas familiares, adoró públicamente a dos e ignoró con público desdén al resto. <i>La guapa</i> y sus cosas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tal vez todo ello condicionó que el resto de su vida estuviera plagada de paradojas y contradicciones. Como si al esquivar el destino que tenía deparado, su vida se hubiera extraviado moviéndose sin rumbo a través de callejones que no conducían a ninguna parte. Así, llegó a ser tanto camarada de los milicianos como fervorosa católica; sindicalista combativa y tradicionalista convencida; actriz de teatro y taquillera de cine.</div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre contó o escuchó henchida de orgullo en las reuniones familiares que en su época fue la mujer más requebrada por las calles de Málaga con aquellos piropos antiguos y donairosos que tanto se estilaban y que se perdieron junto a esos tiempos. Y aun así, <i>la guapa</i> murió sola y a su funeral no acudió casi nadie. La despidieron los hijos que nunca tuvo, alguien que pudo ser su nieto y un vecino que fue mucho más que un miembro de la familia sin necesidad de compartir una sola gota de sangre. Paradójica hasta el final. Así fue la vida de <i>la guapa</i>.<br />
<br />
<i>Hermosa y contradictoria, suene la música del Adagio de la 7ª Sinfonía de Bruckner en homenaje a</i> la guapa. <i>Quiera alguien dedicar estos veinticinco minutos a tu memoria.</i><br />
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/T-4JuDCoq4g?rel=0" width="420"></iframe></i><br /></div>
</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-13101290483817589142012-10-25T22:52:00.000+02:002012-10-27T19:38:34.600+02:00El partido soñado del Spectrum<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimCtmuXGtRwrgVljl2jiOXU6n7UKlpqL3HKH_pVKGetyGjiycxA7SbR-ERxfkzhb5ubiVwWrNIl-pExj4UBRrsFnT71GouBjz9kxYNmuX119mpaZJ6waT6tn5LnBCGr5jT65wahd2P1ubb/s1600/match_day2_01.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimCtmuXGtRwrgVljl2jiOXU6n7UKlpqL3HKH_pVKGetyGjiycxA7SbR-ERxfkzhb5ubiVwWrNIl-pExj4UBRrsFnT71GouBjz9kxYNmuX119mpaZJ6waT6tn5LnBCGr5jT65wahd2P1ubb/s1600/match_day2_01.gif" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
AC <b>Milan</b>, AFC <b>Ajax</b>, FC <b>Bayern</b>; FC <b>Porto</b>, <b>Manchester </b>UTD, <b>Paris </b>SG, Real <b>Madrid</b>; CD <b>Málaga</b>. Esta ristra de equipos, en la que sólo el Málaga desentona, es una de tantas de las que mi hermano y yo editábamos en el <b><i>Match Day</i></b>, un mítico juego de los tiempos del <b><i>Spectrum</i></b>. Hoy por hoy, en plena era digital en la que minúsculos <i>pendrives </i>albergan ingentes cantidades de memoria, resulta inverosímil para las actuales generaciones como los ordenadores albergaban 128k de memoria y los programas se cargaban a través de cintas de casete mientras debíamos esperar varios minutos; sistemas multicarga para pasar las pantallas; o aquellos temibles “errores” que solían fastidiar la carga justo al final.</div>
<div style="text-align: justify;">
AC Milan, Bayer <b>Leverkusen</b>, <b>Benfica</b>, FC <b>Barcelona</b>, <b>Liverpool </b>FC, <b>PSV</b> Eindhoven, <b>Steaua </b>FC, CD Málaga. Podíamos ir cambiando casi todos los equipos a lo largo de la tarde mientras disputábamos un campeonato tras otro. Podían cambiar casi todos salvo el Milan. Era el equipo soñado. El de aquellas elegantes y exóticas rayas rojinegras. El equipo de <b>Baresi</b>, <b>Rijkaard</b>, <b>Donadoni</b>, <b>Gullit </b>y <b>Van Basten</b>. Aquellos que trituraron con un 5-0 al todopoderoso Real Madrid que en la Liga española conseguía cinco títulos consecutivos y batía récords sin apenas resistencia. Como soñar es gratis, allí estaba el Málaga, de celeste o de azul, las únicas variedades cromáticas que podíamos encontrarle en aquellos simplísimos gráficos naif que hoy día contemplamos con cariño y nostalgia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Málaga CF <b>1-0</b> AC Milan. No fue el marcador del partido soñado del <i>Spectrum</i>, fue real. Y yo, estuve allí. Fue curioso escuchar tras el encuentro a esos mismos medios de alcance nacional que magnifican las victorias de los “grandes” y minimizan sus derrotas calificar al Milan de “institución en crisis”, o de equipo que trata de “reinventarse” a la “búsqueda de su identidad”. No será el Milan de <b>Sacchi</b>,<b> </b><b>Capello</b>, o <b>Ancelotti</b>, pero digan lo que digan sigue siendo el Milan. Con sus siete Copas de Europa, su mismo peso histórico, su mismo poder institucional y su mismo <b>Berlusconi</b>. Si soñar era gratis con el <i>Match Day</i>, ahora nada debe impedir que saboreemos una hermosa realidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
AC Milan, AFC Ajax, FC Bayern, FC Barcelona, Manchester UTD, Paris SG, Real Madrid, Málaga CF. No es una lista editada en el <i>Spectrum</i>. Son nombres de equipos candidatos a estar en el bombo de la segunda fase de la <b><i>Champions League</i></b>. Podría darse, curiosamente, que el Málaga se clasifique y el Milan no, algo intrascendente teniendo en cuenta que el Málaga pasa por una etapa más o menos efímera (Deportivo, Celta o Villarreal ya saborearon estas mieles antes de volver a su realidad histórica, descensos incluidos) mientras que el Milan continuará acumulando <i>Scudetti </i>y <i>Champions Leagues</i> en un futuro no muy lejano.</div>
<div style="text-align: justify;">
Una vez me contaron que cuando el <b>Nápoles </b>de <b>Maradona </b>ganó por primera vez el <i>Scudetto</i>, la tapia del principal cementerio de la ciudad amaneció, tras toda una noche de celebraciones, con la siguiente pintada escrita en letras gigantescas: <i>"¡Lo que os habéis perdido!</i>" Quisiera creer que en Málaga no son necesarios esos excesos porque, de alguna manera, los difuntos malaguistas han podido disfrutar de este partido soñado ¿Acaso no es blanquiazul el cielo?</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-47872806117639733942012-09-03T22:13:00.000+02:002012-09-05T13:32:11.120+02:00Incomunicado, antisocial, cultureta, friki, radical... ¡Cavernícola!<div style="text-align: right;">
<i>A todos aquellos que pensáis que tanto internet como las nuevas tecnologías puden dar más de sí.</i><br />
<i> </i></div>
<div style="text-align: right;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca me he considerado enemigo del progreso o del desarrollo tecnológico. Ambas cosas nos han sacado de las cavernas y nos han traído las vacunas, la electricidad, el agua corriente, el reproductor de música o el cinematógrafo. Sin embargo, la vorágine por adquirir nuevas tecnologías y sus consecuencias sociales se están convirtiendo en una carrera consumista que raya los límites del absurdo. Hoy resulta más acertado que nunca aquel comentario de <b>Oscar Wilde</b> de que "no hay nada tan peligroso como ser tan moderno ya que se corre el riesgo de quedar anticuado en seguida".</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b>¡TODOS BAJO COBERTURA!</b><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBAqzKhAaMJ_gN6kKLdUGUQuDkYWZ5bC_5U6s7g2o7seANOxhxpgxXFkqP3dVj_yqqAJ9_H8SO3Z0ak_cLxAoPP1-iEzuH_rHC5RNZubmKu2GPVy1-jhygcD_eii5YxgFkwFFqcwChiwVz/s1600/Agente+86.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBAqzKhAaMJ_gN6kKLdUGUQuDkYWZ5bC_5U6s7g2o7seANOxhxpgxXFkqP3dVj_yqqAJ9_H8SO3Z0ak_cLxAoPP1-iEzuH_rHC5RNZubmKu2GPVy1-jhygcD_eii5YxgFkwFFqcwChiwVz/s1600/Agente+86.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lástima que no prosperaran estos móviles de autnetico diseño italiano</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Hasta mediados de la década de los 90 la <b>telefonía móvil</b> era una rareza y un lujo sólo al alcance de seudoejecutivos y tipos con pinta de agentes de bolsa. Ponerse en contacto con familiares, amigos y conocidos no era difícil: todos sabíamos a qué hora telefonear (hoy diríamos al "fijo") para encontrar a cualquiera en casa. Pero de repente, la generalización del móvil vino acompañada de una mayor dificultad para contactar con la gente por cauces "tradicionales". Casi nadie parecía estar en casa nunca y no se devolvían las llamadas al domicilio "<i>Uy, es que llamar a un fijo desde el móvil es muy caro</i>", decían. Por si fuera poco las consecuencias de no tener móvil llevaban incluso a la exclusión social: podías estar esperando a los amigos más de media hora sobre el horario previsto para la cita y luego escuchar "<i>Uy, hemos llegado tarde pero al único al que no pudimos avisar fue a ti. Como no tienes móvil, estás <b>incomunicado</b></i>". Eso por no hablar de las conversaciones que no podías seguir porque llevaban rato iniciadas gracias a la complicidad de las llamaditas o los <b>SMS</b>. Mis amigos incluso hicieron el esfuerzo de convencerme con ejemplos realistas tomados de la vida cotidiana: "<i>Uy, tener un móvil es la única forma de avisar a la policía si una banda albano-kosovar te mete en un maletero para secuestrarte</i>". Yo, que siempre he sido un poco paranoico, encontré un verdadero argumento de peso, pero cuando estaba a punto de salir corriendo a la tienda pensé que si mis amigos eran incapaces de localizarme sabiendo mi domicilio y teléfono fijo ¿cómo diablos iba a encontrarme una banda de albano-kosovares? Finalmente, a mediados de 2005, fui trasladado fuera de mi ciudad por motivos de trabajo y pensé que el móvil sería más cómodo y rentable que la cabina de teléfonos. ¡qué placer el de mandar y recibir llamadas y mensajitos! Y lo mejor de todo: ¡Volvía a estar comunicado con el mundo!<br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisdzxQUaWIggg6CAA3JGLCpRRFuO32Fl5q8PoamKF2VfizvSBf0vVTKYeISz2IAAPZuw-CFgbyRs2HhSjjqnFb6itc5_yCHzbwOI9T7R0bMfpde-WLhSWuIv7FS2NzXmmIueycqB0WFH3X/s1600/Hermes.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisdzxQUaWIggg6CAA3JGLCpRRFuO32Fl5q8PoamKF2VfizvSBf0vVTKYeISz2IAAPZuw-CFgbyRs2HhSjjqnFb6itc5_yCHzbwOI9T7R0bMfpde-WLhSWuIv7FS2NzXmmIueycqB0WFH3X/s320/Hermes.jpg" width="204" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">¿Cómo se las apañaría Hermes sin messenger?</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<b>TIENES UN EMILIO</b></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero,
ay, amigos míos, cuan efímera es la ilusión de sentirse plenamente
satisfecho. Al poco tiempo comenzaron los mismos problemas de
comunicación. "<i>¿Por qué nadie me avisa por el móvil?</i>", protesté. "<i>Uy, el
móvil es muy caro</i>", contestaron, "<i>Nos hemos pasado todos al <b>Messenger</b></i>".</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Para
continuar esta historia debemos retroceder más o menos a la época en
que aparecieron los móviles. Cuando <b>Internet </b>comenzó a generalizarse,
muchas personas que jamás habían escrito una carta, sintieron la
necesidad imperiosa de crearse un <b>correo electrónico</b>. Yo, que siempre he
sido un apasionado del género epistolar, me entusiasmé imaginando que
aquello sería el inicio de una hermosa y fructífera correspondencia con
los amigos. Cual sería mi desilusión al encontrar mi buzón abarrotado de
virus informáticos, estúpidas cadenas de mensajes plagados de leyendas
urbanas, chistes de dudoso humor y pornografía de lo más soez. Pero al
menos, tener un correo me permitía usar la aplicación del Messenger para
no volver a quedar aislado.</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>ATRAPADO EN LAS REDES SOCIALES</b></div>
<div style="text-align: justify;">
Mas un buen día, paciente lector, aquellas lucecitas verdes que advertían de la disponibilidad de los contactos dejaron de encenderse para siempre. "<i>¿Dónde os metéis todos?</i>", pregunté. "<i>Uy, el messenger es muy limitado. Ahora estamos todos en <b>Facebook</b>, donde puedes compartir imágenes y otros contenidos. Si no fueras tan <b>antisocial</b>,<b> </b>ya te habrías hecho uno</i>". Y es que, con el transcurso del tiempo, los teléfonos se habían desarrollado tanto que, gente que jamás había hecho una foto, sintió nuevamente la imperiosa necesidad de adquirir un nuevo móvil con cámara.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo que reconocer que la primera vez que entré en Facebook su potencial de comunicación me fascinó. Si un comentario del tipo "<i>Acabo de hincar un truño</i>" era capaz de suscitar decenas de réplicas y muestras de aprobación a pesar de su escatológica concisión, ¿qué cantidad de intercambios y sugerencias generaría compartir artículos de divulgación, música o vídeos? Cual sería mi sorpresa al comprobar que estos menesteres solían ser recibidos con general mutismo por mis contactos. "<i>Uy</i>", me explicaron, "<i>es que usar todo esto en Facebook resulta un verdadero desperdicio</i>" (podrían haber añadido, parafraseando a <b><i>Les Luthiers</i></b>, "<i>y tenemos por costumbre deshacernos de los desperdicios</i>"). "<i>Esas utilidades son más propias de un <b>blog</b></i>", me aconsejaron, "<i>¿por qué no te haces uno?</i>". Y fue así, amigos y seguidores, como en enero de 2010 arrancó <b><i>El asunto Daffari</i></b>, que tampoco tuvo la aceptación esperada por, digamos, la desconcertante disparidad de contenidos. "<i>Uy, cine y música clásica, que <b>cultureta</b></i>", decían unos, "<i>con este nivel cualquiera se atreve a hacer un comentario</i>". "<i>Uy, fútbol y Semana Santa</i>", decían otros, "<i>mira si hay que ser <b>friki </b>para dedicar literatura a esas cosas</i>". En fin, en esas andamos.<br />
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq3CvLShrQM1Pj1GPUHIV2pkFE7BzatdxKJkhI_iKFHYghuxmXIZ4xga9kG5KuD8KnDU-YttCRfDnTypsS0LIVVmJCPFEXfw-0ReXjhRAn2apBPIwzCGiBPuvFfWpAy9pFdRXvAoVSi3Fa/s1600/tru%C3%B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq3CvLShrQM1Pj1GPUHIV2pkFE7BzatdxKJkhI_iKFHYghuxmXIZ4xga9kG5KuD8KnDU-YttCRfDnTypsS0LIVVmJCPFEXfw-0ReXjhRAn2apBPIwzCGiBPuvFfWpAy9pFdRXvAoVSi3Fa/s320/tru%C3%B1o.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Este señor ha encontrado algo realmente digno de compartir en las redes sociales.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b>LOS POLLITOS DICEN PÍO, PÍO, PÍO. CUANDO TIENEN HAMBRE, CUANDO TIENEN FRÍO</b></div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras tanto, a algún cerebro pensante se le ocurrió que la posibilidad de poder acceder a Internet sólo desde el domicilio era algo obsoleto y debería poder hacerse a través del móvil desde cualquier lugar (era ciertamente frustrante que alguien comentase haber hincado un truño y no pudiéramos contestar inmediatamente, sino al llegar a casa un par de horas después). Así que la gente tiró sus móviles llenos de cámaras y megapíxeles y corrió a hacerse con <b>Iphones</b>, <b>Ipads </b>y demás maravillas de la tecnología. Para estar "in" ya no valen llamadas, sms, emails, messenger, facebook ni gaitas. Ahora hay que tener el <b>Wassup</b> (o como leches se escriba). Cansado ya de la fugacidad de cada invento y aplicación, me negué a cambiar de móvil y protesté por lo que consideraba simple frivolidad consumista. "<i>Uy, tú es que siempre has sido un <b>radical</b></i>", me espetaron.</div>
<div style="text-align: justify;">
De la noche a la mañana me vi solo en Facebook. "<i>Uy, ahora estamos todos en <b>Twitter</b></i>", me advirtieron. "<i>Es que en Facebook sobran demasiados caracteres cuando escribes desde el móvil y además, hay muy poca privacidad</i>". Yo no quise decir nada, pero para comentar "<i>acabo de hincar un truño</i>" ciertamente no te hacían falta demasiados caracteres. En cuanto a lo de la privacidad, el hecho de ilustrar semejante estado con tu foto en plena faena sobre la taza del váter, tampoco es que dejara mucho espacio a la intimidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Por lo que respecta al Twitter (lo último <u>hasta el momento</u>) hay que reconocer cuan limitado era pasar una cena con los amigos disfrutando tan sólo de la conversación de los presentes. Gracias a Dios, esta aplicación abre la velada al resto del mundo, convirtiendo el entorno de la mesa en una especie de gallinero (la palabra <i>tweet </i>va que ni pintada ya que<i> </i>significa "piar" en inglés) donde los constantes pitidos y zumbidos advierten de un nuevo y jugoso comentario allende las ondas. Pero no se crean que los que carecemos de estos inventos nos sentimos aburridos o excluidos, uno siempre puede dedicar esos momentos de ensimismamiento a calcular cuanto ha crecido en la última semana la mata de albahaca.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y aquí es donde, servidor, siguiendo el ejemplo del viejo <b>Groucho</b>, pide aquello de "paren el mundo que me bajo". Me niego a continuar con esta absurda escalada consumista: paso del Facebook y estoy planteándome que hasta del teléfono móvil. Continuaré el blog (con lectores o sin ellos) porque me parece una estupenda excusa para obligarme a escribir. Aun a riesgo de quedar incomunicado, ser antisocial, que me califiquen de cultureta, friki o hasta radical. Si toda esta gilipollez alienante es progreso, llámenme... ¡<b>Capitán cavernícola</b>!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4ZLKY-88gF_yApVMKVcExsHCMI6eWzEU5B-fY58Db7U9gJZBdAXT8oBBrCTBbw6AVhtEQapEoKVKxd8TsD5smT1Mdow4Ae9shHra7LWutFphJtYm6AQB_3AELQJ55GGhbUb8DzJXaUzDw/s1600/Cavernicola.gif" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4ZLKY-88gF_yApVMKVcExsHCMI6eWzEU5B-fY58Db7U9gJZBdAXT8oBBrCTBbw6AVhtEQapEoKVKxd8TsD5smT1Mdow4Ae9shHra7LWutFphJtYm6AQB_3AELQJ55GGhbUb8DzJXaUzDw/s320/Cavernicola.gif" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">¿Cómo se podrá reir sin messenger, facebook, wassup ni twitter?</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<i>Como pequeña recompensa para los que habéis tenido la santa paciencia de llegar hasta el final de esta elucubración mental, os dejo</i><i> esta desternillante escena de </i><b>Un día en las carreras</b><i>. Decidme si </i><i> no podría ser digna metáfora del tocomocho con el que nos estafan constantemente en nombre del "progreso".</i><br />
<br />
<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/MtTd0BwmoaI" width="420"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
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Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-49725732236320457222012-08-29T00:11:00.000+02:002012-10-26T21:13:57.485+02:00Luna del Pireo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnUpEMdmWskw9O0N8RlFUxCEiavOP7Fz21-obhTArp4lcdAnfUvSGNpu4F2JeL7phOyTX-VxZaGcPiAUxFhIth4wnKh5i7nHOZrbIWoy_isWecpXEp9LR1DFSWGb4AIG80Nvpu5bi5dmH_/s1600/Pireo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnUpEMdmWskw9O0N8RlFUxCEiavOP7Fz21-obhTArp4lcdAnfUvSGNpu4F2JeL7phOyTX-VxZaGcPiAUxFhIth4wnKh5i7nHOZrbIWoy_isWecpXEp9LR1DFSWGb4AIG80Nvpu5bi5dmH_/s320/Pireo.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vista nocturna del puerto ateniense del Pireo.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Hace dos mil quinientos años los atenienses introdujeron un segundo oficiante en sus celebraciones rituales en honor a los dioses de forma que ambos podían dialogar entre sí o con el coro de feligreses. Estaban inventando, sin saberlo, el <b>teatro</b>. Griegos eran también aquellos que idearon un juego llamado <b><i>esferomaquia</i></b> que, andando el tiempo, resultaría ser uno de los precedentes del fútbol.<br />
Decía <b>Nietzsche </b>en “<i><b>El nacimiento de la tragedia</b></i>” que toda manifestación artística es el resultado del debate entre la estética <b>apolínea </b>(racionalidad, equilibrio, serenidad) y la <b>dionisíaca </b>(intuición, fantasía, frenesí). Si bien es cierto que el filósofo alemán pensaba en el teatro, la <b>música </b>y la <b>ópera</b>, su afirmación podría ser extrapolable al <b>fútbol </b>en cuanto espectáculo escenificado.<br />
El espíritu apolíneo estaría representado por el orden táctico, el pase de tiralíneas o la seriedad del marcaje. Al espíritu dionisíaco corresponderían la filigrana del regate, la asistencia mágica o el ensueño de la vaselina que desafía la gravedad. Desgraciadamente lo que se ve en los terrenos de juego suele ser más digno de encomienda a <b>Lete </b>(la fuente del olvido del <b>Hades</b>), mientras la versión más burda del éxtasis báquico se refleja en los excesos etílicos de la grada.<br />
Poco saben de momentos apolíneos o dionisíacos en la afición malaguista a lo largo de su historia. La <b>tragedia</b>, en cambio, la han saboreado a raudales (traumáticos descensos, futbolistas malogrados en la flor de la vida, travesía por categorías inferiores o incluso la desaparición del club). Hace dos años la fortuna pareció cruzarse en el camino cuando el club fue adquirido por un magnate que fichó jugadores cotizados y un técnico de nivel internacional. De hecho, la última temporada (con la mejor campaña en la historia del equipo y la clasificación para la <i>Champions</i>), sólo invitaba a soñar. <br />
Sin embargo, apenas un mes después, el sueño pareció tornarse en pesadilla. Diversos problemas relacionados con las gestiones del jeque hicieron que éste paralizara cualquier inversión en el club. Una afición desorientada por la falta de información se despertaba cada día con noticias acerca de denuncias de clubes, impagos a la plantilla o bloqueo de Hacienda, mientras que el equipo era poco menos que abandonado a su suerte en la gira sudamericana y los jugadores emblemáticos comenzaban a ser malvendidos. Los más viejos del lugar, con el antecedente de todo el historial de infortunios, se prepararon para paladear una nueva tragedia.<br />
Para los anales de la épica deportiva quedarán unos jugadores que, pudiendo haber huido en desbandada, apelaron a su dignidad profesional y dejaron al equipo en la máxima competición futbolística del planeta. Justo es decir que la mayor parte de la responsabilidad debe agradecerse a un <a href="http://elasuntodaffari.blogspot.com.es/2012/05/una-obra-de-ingenieria.html"><b>Manuel Pellegrini</b></a> que, como buen capitán, decidió que
en caso de naufragio sería el último en abandonar el barco. <br />
Y fue en <b>Atenas</b>, en <b>Grecia</b>, donde culminó esta historia. En la tierra de los <b>dioses </b>y los <b>héroes</b>. Del teatro, la <i>esferomaquia </i>y la tragedia.<br />
A esta hora, el pétreo graderío de un teatro milenario en la ladera de <b>Gibralfaro</b> parece devolver el eco de unos vítores cantados por unos pocos afortunados al pie de la <b>Acrópolis</b>. Quizás, porque la idéntica noche es bañada por el <b>Mediterráneo </b>desde el <b>Helesponto </b>a las <b>Columnas de Hércules</b>. Salió la <b>Luna </b>de Málaga por el <b>Pireo</b>.</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-75683509398741329662012-08-04T20:51:00.000+02:002012-08-16T15:18:49.523+02:00Dioses del Olimpo<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<i>A Fernando, que de estas cosas entiende más que yo. </i></div>
<br />
Los primeros Juegos Olímpicos de los que guardo memoria son <b><i>Los Ángeles</i> <i>1984</i></b>. Durante los meses previos era imposible que un niño que aún no había cumplido diez años no se entusiasmara con el llamado “espíritu olímpico” bombardeado por los coleccionables de los periódicos o los reportajes en la televisión. Así comencé a conocer las historias de héroes legendarios de Olimpiadas precedentes que sonaban tan míticas y lejanas como las de los atletas de la antigüedad clásica.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxNWf4_OkLMGrlde_2O5VVu99A9bWrbIeNNsnpUgOn2WQkdHmWcslywByPa9AgdecE5sMCuJZipAwu-1o-k94tvtaJg3BFL5M7TOFgp5dTUilZP1LXgq4mNXhQq01uZNbMF8BkZWLxTXO/s1600/Jim_Thorpe_olympic.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxNWf4_OkLMGrlde_2O5VVu99A9bWrbIeNNsnpUgOn2WQkdHmWcslywByPa9AgdecE5sMCuJZipAwu-1o-k94tvtaJg3BFL5M7TOFgp5dTUilZP1LXgq4mNXhQq01uZNbMF8BkZWLxTXO/s320/Jim_Thorpe_olympic.png" width="169" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jim Thorpe, héroe de <i>Estocolmo </i>1912.</td></tr>
</tbody></table>
Cuando en <b><i>Sydney 2000</i></b><i> </i>brilló la estrella de<b> Ian Thorpe</b>, vino a mi memoria la imagen de otro Thorpe olímpico que conocí durante aquellos meses de documentales y fotografías en papel satinado. <b>Jim Thorpe</b> (1888-1953) fue el héroe de los Juegos de <b><i>Estocolmo 1912</i></b> consiguiendo sendas medallas de oro tanto en pentatlón como en decatlón. En esta última prueba, su récord de 8413 puntos permaneció imbatido durante décadas. Sin embargo, a su regreso a los Estados Unidos, la carrera olímpica de Thorpe fue destruida por sus propios compatriotas. Eran los tiempos del amateurismo en las olimpiadas y Thorpe fue denunciado y perseguido por haber cobrado como profesional en pequeñas ligas de béisbol (cantidades irrisorias como dos dólares diarios o treinta y cinco semanales). Tras conocer la noticia, el COI le retiró todas sus marcas y honores. En el fondo de la polémica subyacían en realidad los problemas raciales de EE.UU. Los elitistas responsables del deporte estadounidense no perdonaban a Thorpe ser un nativo americano cuyo nombre indígena era Wa-Tho-Huk (“Sendero iluminado por los rayos”). Thorpe soportó el castigo con heroica resignación y, de todas formas, gracias a su fama y excepcionales actitudes, no le faltaron ofertas. Consiguió ser realmente profesional jugando tanto en la liga de bésibol (nada menos que en los New York Giants) como en la NFL (la liga profesional de fútbol americano). Un prodigio atlético al alcance de pocos. En 1912, durante la ceremonia de entrega de medallas, el rey <b>Gustavo V</b> de Suecia había estrechado la mano de Thorpe con sincera admiración mientras le decía: "<i>Señor, es usted el más grande atleta del mundo</i>". Thorpe, puede que por la ignorancia del estadounidense medio sobre las normas de etiqueta y protocolo, puede que por la proverbial parquedad de palabra de los nativos americanos, respondió con un lacónico e ingenuo "<i>Gracias, rey</i>". En 1982 el COI rehabilitó todos sus récords y honores.</div>
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<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9TWqjB7UDQpqxh_q9nCdeGeMij68CNBPB4bhUZUJRXOgXEfUFFNPgeYzDK08wi8Pa-OtOwbkSQTVTW32EMkhD1tJ68_PcCULIDMXfdMf5L6LqPBqJrI0L23VgaI7fCsDDnnwO1cNNSOEt/s1600/Weissmuller.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9TWqjB7UDQpqxh_q9nCdeGeMij68CNBPB4bhUZUJRXOgXEfUFFNPgeYzDK08wi8Pa-OtOwbkSQTVTW32EMkhD1tJ68_PcCULIDMXfdMf5L6LqPBqJrI0L23VgaI7fCsDDnnwO1cNNSOEt/s320/Weissmuller.jpg" width="208" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Johnny Weissmuller, campeón olímpico y Tarzán.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque yo no lo sabía, ya conocía al héroe de los Juegos Olímpicos de <b><i>París 1924</i></b>. Me impresionó sobremanera saber que <b>Johnny Weissmuller</b> (1904-1984), el Tarzán de aquellas entretenidísimas películas de la sobremesa de los sábados, fue el primer hombre que consiguió nadar los 100 metros libres en menos de un minuto (un tiempo que hoy día parece ridículo pero que por entonces resultaba una barrera infranqueable). Weissmuller, (nacido en realidad en la Rumanía austro-húngara y emigrado a EE.UU. junto a sus padres) consiguió tres oros en los Juegos de París: en los 100 libres, 400 libres y en los relevos de 200 libres. Cuatro años después, en <b><i>Amsterdam 1928</i></b>, revalidaría dos de esas medallas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si pudiera elegir haber presenciado unos Juegos Olímpicos, creo que me quedaría con <b><i>Berlín 1936</i></b>, la Olimpiada que <b>Hitler </b>diseñó como escaparate mundial del nazismo y que estaba destinada a demostrar la supremacía de la "raza aria" en el mundo. Debió ser impagable ver como al Führer se lo llevaban todos los demonios en el palco de honor mientras un negro americano llamado <b>Jesse Owens</b> (para más inri nieto de esclavos recolectores de algodón), desmontaba sus tesis raciales ganando cuatro oros en las pruebas de atletismo (salto de longitud, 100 metros, 200 metros y 4x100 relevos). Hubo que esperar 48 años para que Carl Lewis repitiera el hito en Los Ángeles 84. Especialmente emocionante fue la final de salto en la que compitió mano a mano contra el representante del III Reich <b>Luz Long</b> y que obligó a Owens a dar lo mejor de sí. Hitler se negó a participar en la entrega de medallas para no estrechar la mano de un negro, sin embargo Long y Owens forjaron una sincera amistad gracias a la admiración mutua en un claro ejemplo de espíritu olímpico.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUUlue2er2x9RwEoZe-TMDC8waujjsbogN_ZYy6IW1Q8vgc3Kn9SMEiTQF-sMU76jYOvo8jKVVkC80UFj5u10xoRvsdcwtoROioy_ioBo3FQNrD1XyV0Qh34nCa6MOBRpRlskAB7wJce7u/s1600/Jesse-Owens-et-Luz-Long.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUUlue2er2x9RwEoZe-TMDC8waujjsbogN_ZYy6IW1Q8vgc3Kn9SMEiTQF-sMU76jYOvo8jKVVkC80UFj5u10xoRvsdcwtoROioy_ioBo3FQNrD1XyV0Qh34nCa6MOBRpRlskAB7wJce7u/s320/Jesse-Owens-et-Luz-Long.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jesse Owens y Luz Long en <i>Berlín </i>1936.</td></tr>
</tbody></table>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeGrmjlXCZeQ_zXsd2_C-IW5aVw4iXusuFAgP0kIAAOiWHUDZ58nyNJs8b8B6wa_2fmpVINxVxkVitHM8NJ4347r3PCTfKGnlA_lsDwTJfQxYrzYTY3jNbke725XPqfRt1Ng43Ugr_p2B8/s1600/zatopek.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeGrmjlXCZeQ_zXsd2_C-IW5aVw4iXusuFAgP0kIAAOiWHUDZ58nyNJs8b8B6wa_2fmpVINxVxkVitHM8NJ4347r3PCTfKGnlA_lsDwTJfQxYrzYTY3jNbke725XPqfRt1Ng43Ugr_p2B8/s320/zatopek.jpeg" width="224" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Emil Zátopek, "la locomotora humama".<b><br /></b></td></tr>
</tbody></table>
<i>La soledad del corredor de fondo</i> se ha convertido en algo proverbial gracias al relato de <b>Allan Sillitoe</b>, la adaptación cinematográfica de <b>Tony Richardson</b> y, por qué no decirlo, la canción de <a href="http://elasuntodaffari.blogspot.com.es/2010/03/los-animosos-chicos-del-pub.html"><b>Iron Maiden</b></a>. Si hay un atleta con más derecho a reclamar esa soledad es, sin duda, <b>Emil Zátopek</b>. En <i><b>Londres 1948</b></i> ya había ganado la carrera de los 10.000, pero fue en <i><b>Helsinki 1952</b></i> donde recibió el apodo de <b><i>la locomotora humana</i></b> tras conseguir en pocos días la inhumana proeza de ganar el oro en los 5.000, los 10.000 y la Maratón. Otra viva imagen de la soledad grabada a fuego en mi memoria por una película documental es la del etíope <b>Abebe Bikila</b> corriendo descalzo en la noche romana y atravesando los foros imperiales para vencer la maratón de <i><b>Roma 1960</b></i>, algo que volvería a repetir en <i><b>Tokio 1964</b></i>. <br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/0Dppdcy1pyM?rel=0" width="560"></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgfr492JBqWotwpopF-Ld2E4Exo8ZLUl6D3I7kV9oWVv3s78K1jW9xS5ihBvh2OF9dW_ZTjjGziw_NqOy1DSnf4TeHVtb7eCUF2zEUn9Sy9pHBLJPyD3z6KK-6ny7WF6p0FhrsO3tiZkj9/s1600/Carlos-Smith.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgfr492JBqWotwpopF-Ld2E4Exo8ZLUl6D3I7kV9oWVv3s78K1jW9xS5ihBvh2OF9dW_ZTjjGziw_NqOy1DSnf4TeHVtb7eCUF2zEUn9Sy9pHBLJPyD3z6KK-6ny7WF6p0FhrsO3tiZkj9/s320/Carlos-Smith.jpg" width="225" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Peter Norman, Tommie Smith y John Carlos <br />
en un gesto para la historia.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
La portada del fascículo de <i><b>México 1968</b></i> me llamó poderosamente la atención por su fotografía: dos atletas afroamericanos representantes de Estados Unidos, levantaban un puño enguantado en negro al cielo y humillaban su rostro ante las "barras y estrellas" en señal de protesta por la desigualdad de derechos sociales en su propio país. Sus nombres eran <b>John Carlos</b> (bronce en 200 metros) y <b>Tommie Smith</b> (oro y récord mundial en esa misma carrera). Yo en aquel entonces no tenía ni idea de que eran los "derechos sociales", ni había oído hablar de <b>Marthin Luther King</b>, <b>Malcom X</b> o "los panteras negras", pero, por alguna razón, aquella imagen fue capaz de transmitirme dignidad y lucha por una causa justa. El australiano <b>Peter Norman</b>, plata en aquella prueba, decidió solidarizarse con el gesto colgando en su pecho el mismo escudo que mostraban los atletas norteamericanos (tal y como puede verse en las imágenes), una acción que le condenó al ostracismo en su propio país. En cambio el presidente del COI, Avery Brundage (un tipejo que no se opuso al saludo nazi en Berlín 1936), no cesó hasta conseguir expulsar a los dos atletas estadounidenses de los Juegos por lo "inadecuado" de su gesto.<br />
<br />
En los juegos de <i><b>Montreal 1976</b></i> los jueces de gimnasia no daban crédito ante la actuación de una niña rumana de 14 años llamada <b>Nadia Comăneci</b>. Nadie en la historia había conseguido 10 en ninguna prueba gimnástica y como los marcadores no estaban preparados para mostrar esa cifra (contenían una cifra para los enteros y dos para los decimales) tuvieron que marcar 1'00. Comăneci consiguió tres oros y asombró al mundo venciendo las pruebas del concurso general, barra de equilibrio y asimétricas. Tras su retirada en 1981 estuvo prácticamente secuestrada por el régimen de su país. Llegó a estar tan blindada que en occidente incluso se rumoreó que había sido obligada a convertirse en amante de uno de los hijos del dictador <b>Ceaușescu</b>. En 1989, poco antes del derrocamiento del régimen comunista, huyó a los Estados Unidos junto a otros miembros del equipo de gimnasia al que entrenaba.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSN3jPC_utPJxY_yZW7iUZOxwS7lbulAJgbKsxikSb0XMLyJFQ51GjFGyu0jNRu9Xm14EzbRHDOsDUFq6dA5EHcWmL99MfudjNgzLPB58M0LnhRlW2JL6fKxjJsrH8xN2o2ywjBm95T1Rg/s1600/nadi+6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSN3jPC_utPJxY_yZW7iUZOxwS7lbulAJgbKsxikSb0XMLyJFQ51GjFGyu0jNRu9Xm14EzbRHDOsDUFq6dA5EHcWmL99MfudjNgzLPB58M0LnhRlW2JL6fKxjJsrH8xN2o2ywjBm95T1Rg/s320/nadi+6.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nadia Comăneci,.la niña que asombró al mundo en <i>Montreal 1976</i>.</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbSLrP0OnWgFMrTB-46fD8-ecu9_lNIBRIGmLpeDUySV2kiXbUyv8UJ7iil1Zap11IZPNjTu3VgQzov6QoU0I3Hc30H76kQedAiw6rJAJxTbyi-7Ein8jP2ayR7mlPZukcGyT82qeno-nF/s1600/Bob+Beamon+Olympics.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbSLrP0OnWgFMrTB-46fD8-ecu9_lNIBRIGmLpeDUySV2kiXbUyv8UJ7iil1Zap11IZPNjTu3VgQzov6QoU0I3Hc30H76kQedAiw6rJAJxTbyi-7Ein8jP2ayR7mlPZukcGyT82qeno-nF/s320/Bob+Beamon+Olympics.jpeg" width="220" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Bob Beamon volando hacia el futuro en <i>México 68</i></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
En el verano de 1984 cuando los niños de la calle hablaban de los Juegos Olímpicos había un nombre que se repetía por encima de los demás: <b>Carl Lewis</b>, ganador de cuatro oros en los 100, 200, 4x100 y salto de longitud. A mí me caía simpático, entre otras cosas, porque me recordaba a Michael Jackson antes de pasar por su rosario de retoques plásticos, pero yo no paraba de hablar a mis amigos de otro hombre que había visto en una película documental: <b>Bob Beamon</b>. Cuando escuché que Beamon saltó 8'90 metros en <i><b>México 1968</b></i> me apresuré a preguntar a mi madre cuanto representaba esa distancia. Mi madre (con santa paciencia de madre), buscó una cinta métrica que llegaba hasta los 3 metros, la puso en la pared del salón, la llevó casi hasta la mitad de la estancia e hizo una señal. Repitió la operación por segunda vez pero, esta vez, llegando más allá de la mitad del salón. No pudo terminar la tercera medición porque la distancia salía por el balcón. Imaginé a Beamon saltando desde la pared del fondo, atravesando el salón de mi casa y saliendo por la terraza y en ese momento se convirtió en mi héroe olímpico de todos los tiempos. Hubo que esperar al mundial de atletismo de Tokio en 1991 para que <b>Mike Powell</b> superara ese registro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqMQ6PHAR3Ql0CjyMkhisfLfbd-1s9SMfUNlWfjZqvqaPBznO-OUrRIRtDM8ZxOQBJJJ37DU1t545FATFalfga3gKJ4dTSWMislMlPnu9Vo2jB1yofuQdvwl57g_XcaF7Vk42xnidQqUZO/s1600/usainbolt02.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqMQ6PHAR3Ql0CjyMkhisfLfbd-1s9SMfUNlWfjZqvqaPBznO-OUrRIRtDM8ZxOQBJJJ37DU1t545FATFalfga3gKJ4dTSWMislMlPnu9Vo2jB1yofuQdvwl57g_XcaF7Vk42xnidQqUZO/s320/usainbolt02.jpg" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">¡Corre, Bolt, corre!</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Desde entonces viví con la obsesión de ver algún hito equiparable al de Beamon en alguna de las Olimpiadas. Así fueron pasando <i>Seúl 1988</i>, <i>Barcelona 1992</i>, <i>Atlanta 1996</i>, <i>Sidney 2000</i> y <i>Atenas 2004</i>, pero ningún deportista alcanzaba mis expectativas<i></i>. Hasta que llegó <i><b>Pekín 2008</b></i>. Siempre me ha gustado ver la final de los 100 metros lisos. Es tal la concentración de emociones en tan escasos segundos, que parte de la adrenalina que segregan los atletas se transmite a través del televisor. En las semifinales<i><b></b></i> todos los atletas aparecían con gesto serio y tenso tratando de concentrar toda sus energías, todos salvo un jamaicano flaco y larguirucho llamado <b>Usain Bolt</b> que hacía cucamonas a la cámara como si con él no fuera la cosa. Ganó la serie bajando de los 10 segundos con holgura pero, lo que más me impresionó, fue que las tres últimas zancadas las hizo prácticamente andando y con la antiareodinámica postura de mantener los brazos abiertos. El corazón me dio un respingo cuando reconocí en ese atleta al hombre destinado a colmar mis expectativas... y Bolt no me decepcionó. En las finales pulverizó el récord de los 100 metros con 9'69, el de los 200 con un estratosférico 19'30 y junto a sus compatriotas arrebató el oro a los norteamericanos en la final de los 4x100.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Mañana tengo otra cita con Bolt y con la historia. También hace tiempo que no ponen "<i><b>Tarzán en Nueva York</b></i>". Ciertas buenas costumbres no deberían perderse. </div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-81595533270645299652012-08-03T19:14:00.000+02:002013-12-08T13:14:11.682+01:00Los ojos azules que vieron un siglo de historia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj025zOeuutqUo8HTf7BZMg9nIyaGFNCDfDHotCt6y-q3QMYQ718tjVk9kCF5qm0cqqvFlxejovi8QIXY0Q9r7bIwR9IleRBW5BF_fI0aAFbjOEfvVNcAUsUWE0QKsU__ah2hkSUEckCY4Q/s1600/abuela+mati.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj025zOeuutqUo8HTf7BZMg9nIyaGFNCDfDHotCt6y-q3QMYQ718tjVk9kCF5qm0cqqvFlxejovi8QIXY0Q9r7bIwR9IleRBW5BF_fI0aAFbjOEfvVNcAUsUWE0QKsU__ah2hkSUEckCY4Q/s320/abuela+mati.jpg" width="234" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Los seres humanos solíamos ser los que, como extras en un decorado, pasábamos por la historia. Ahora la esperanza de vida ha aumentado tanto y el telón de fondo cambia tan a prisa que es la historia la que pasa ante nosotros sin casi poderla digerir.<br />
Ha muerto Matilde Guerrero Mateos, nadie importante para los demás. Ha muerto mi abuela.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando Matilde nació en 1914 aún existían tres imperios en Europa: el <b>zar Nicolás II </b>se sentaba en el trono de todas las Rusias; el <b>káiser Guillermo II</b> gobernaba Alemania con mano de hierro y el<b> imperio austro-húngaro</b> de <b>Francisco José</b> languidecía a ritmo de vals, mientras que <b>Estados Unidos</b> no era más que un proyecto de potencia político-económica. <br />
Aprendió a hablar cuando el <b>cine </b>aún se mantenía en silencio. La <b>gripe </b>de <b>1918 </b>la dejó huérfana de madre cuando finalizaba la <b>I Guerra Mundial</b> y el segundo matrimonio de su padre la convirtió en cenicienta de su propia casa en los tiempos en los que un rey inepto entregaba España a un “padrastro” como<b> Primo de Rivera</b>. <br />
Tras la <b>guerra civil</b>, y mientras el mundo se hundía en la<b> II Guerra mundial</b>, se casó con un hombre que se negó con orgullo a aprovechar alguna de las ventajas de haber luchado en el bando de los vencedores porque en realidad pertenecía al de los vencidos y con esa misma dignidad de obrero sacaron adelante dos hijas mientras el <b>franquismo </b>se asentaba internacionalmente gracias a la <b>guerra fría</b>. Unas hijas que fueron creciendo mientras a España llegaban los <b>Beatles </b>o los <b>Seat 600</b>. Cuando la humanidad iba dando grandes pasos en la <b>carrera espacial</b> ellos dieron el “pequeño paso” de conseguir su piso en propiedad.<br />
Sus nietos fueron naciendo a medida que la <b>democracia </b>iba naciendo en España y fue colgando las fotos de sus graduaciones al tiempo que aparecían cosas que jamás llegaría a usar ni entender como la <b>informática</b>, <b>Internet </b>o los <b>teléfonos móviles</b>. Fotos que ahora amarillean mirando al vacío de una casa ya en silencio.<br />
A lo largo de su vida conoció el <b>hambre</b> y un <b>cielo </b>por el que sólo los <b>pajaros </b>podían volar. <b>África </b>cuando aún<b> </b>era un continente semiignoto repartido entre los europeos y la <b>Luna </b>como un satélite <b>inalcanzable</b>. Los <b>automóviles </b>pasaron de ser una rareza a envenenar el mundo y al sueño del <b>comunismo </b>le dio tiempo a
triunfar para luego caer en el colapso.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tenía nombre y ojos de reina germana. Ambas cosas pervivirán, al menos, dos generaciones más en la familia. Son los ojos de mi madre y de mi hermano. Son también mis ojos, así que, de alguna forma, los suyos seguirán brillando hasta que los nuestros se apaguen definitivamente.<br />
Aunque me gustaría creerlo, yo no estoy seguro de que exista algo parecido a otra vida pero, si es así, dile al <a href="http://elasuntodaffari.blogspot.com.es/2010/03/el-ultimo-brindis.html">hombre que hacía espadas</a> que prepare un cuartito pintado de amarillo para el día en que todos volvamos a reunirnos.<br />
Ayer, un sacerdote que apenas te conocía ofició tu funeral con una compasión fría y profesional que no pudo conmoverme. Este movimiento de la 3ª Sinfonía de <b>Mahler </b>es mi oración silenciosa en tu memoria. Mahler lo subtituló “<i>Lo que me dice el amor</i>”. La muerte sólo puede celebrarse con la vida.<br />
<div style="text-align: center;">
<br />
<i>SIT TIBI TERRA LEVIS. </i></div>
</div>
<br />
<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/bKCn1fJlPfE" width="420"></iframe>Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-26939372207784085602012-06-09T12:42:00.000+02:002012-06-09T14:45:01.201+02:00Superhéroes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaXe2ql6Xjx2cGIPgUP3-pd5x1U3QfxkVmEgqMiiQ8Rny92r5HwPdtz9OMzjMWVxH071O-8w8OXtfGIeii3LtUqSTwFLEj-FiNScv-fTOLAJ1T0_SOnSERz0bD-1pmMpwubrdJqWgbw7o5/s1600/Yashin.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaXe2ql6Xjx2cGIPgUP3-pd5x1U3QfxkVmEgqMiiQ8Rny92r5HwPdtz9OMzjMWVxH071O-8w8OXtfGIeii3LtUqSTwFLEj-FiNScv-fTOLAJ1T0_SOnSERz0bD-1pmMpwubrdJqWgbw7o5/s320/Yashin.jpg" width="231" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lev Yashin, la mítica "Araña negra" del<br />
Dínamo de Moscú y la extinta U.R.S.S.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
En la última visita de la selección española a la Rosaleda, un niño que no debía llegar a los diez años contemplaba ensimismado el entrenamiento desde la grada. Debía venir directamente del colegio porque, además de vestir la equipación de su ídolo, llevaba su foto en la carpeta y hasta en la mochila. </div>
<div style="text-align: justify;">
–<i>Papá, ¿Tú crees que Casillas es un superhéroe?</i> El padre, con cierta desgana en el tono de su respuesta, devolvió a su hijo a la prosaica realidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
–<i>Si, sólo que éste no vuela</i>. </div>
<div style="text-align: justify;">
Son los superhéroes del fútbol: visten una indumentaria especial que les distingue del resto de los vulgares jugadores que pisan el césped y poseen superpoderes tales como tocar la pelota con las manos o desmaterializarse aparentemente en un palo y aparecer en otro para cruzarse en la trayectoria del balón. De algunos se dice, incluso, que pueden desviar la pelota con su sola mirada. Enemigos de los villanos del gol, pues su misión es evitarlos. Hoy hablaremos de los porteros de esta Eurocopa. Tipos de la estirpe de <b>Yashin</b>, <b>Iríbar </b>o <b>Zoff </b>que pueden llegar a recibir apelativos como “la Araña negra” o “el Santo”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Petr Čech</b> (Pilsen, República Checa. 1982) es uno de los superhéroes más completos de esta competición. A pesar de poseer poderes sobrios como la colocación bajo palos o la seguridad blocando, también puede presumir de espectaculares cualidades como la supervelocidad, que le permite tener unos reflejos dignos de felino. Pero, como muchos otros superhéroes, el distintivo más llamativo de Čech es su uniforme. En el año 2006 un combate mortal contra los villanos del gol estuvo a punto de costarle la vida, desde entonces un casco protege su único punto débil: la cabeza.</div>
<div style="text-align: justify;">
El coloso incapaz de pasar desapercibido en su vida de incógnito responde al nombre de <b>Manuel Neuer </b>(Gelsenkirchen, Alemania. 1986). Es, como “<b>la Cosa</b>”, un muro infranqueable contra el que rebotan los balones. Posee además la asombrosa cualidad de aumentar su tamaño hasta ocupar toda la portería, como ya tuvieron oportunidad de comprobar los jugadores del Real Madrid y el Chelsea en las tandas de penaltis de la presente edición de la <i>Champions</i>. De sus poderes van a depender buena parte de las posibilidades de Alemania en esta competición.</div>
<div style="text-align: justify;">
Si los superhéroes formaran un supergrupo, <b>Gianluigi Buffon</b> (Carrara, Italia. 1978) sería sin duda el jefe. Es un líder austero y silencioso que con sólo un gesto organiza y manda a sus hombres; es el capitán más veterano; y al que sus propios compañeros de la portería suelen elegir como mejor guardameta en las encuestas. Por si fuera poco, ha experimentado todo lo que un superhéroe puede vivir: la gloria de ser campeón con su club y selección; la amargura del descenso con la Juventus; e incluso el coqueteo con el lado oscuro al estar bajo la sospecha de diversos escándalos. Poco amigo de lucimientos y partidario de la sencillez, es capaz de la acción más espectacular cuando la necesidad lo requiere.<br />
<b>Iker Casillas</b> (Madrid, España. 1981) es el típico muchacho metido a superhéroe por casualidad (y un poco a su pesar) al recibir sus superpoderes de forma accidental. De esos que tratan, inútilmente, de continuar con su vida “normal”. No le falta ni la clásica novia periodista. Se consagró nada menos que en la final de la Champions de 2002 teniendo que salir a sustituir a César, el portero titular, por una inoportuna lesión. Iker se despojó del chándal, descubrió su uniforme y saltó al campo para convertirse en el superhéroe de la noche salvando a su equipo y llevándolo hasta la victoria. Algo que, desde entonces, no ha dejado de repetir ni en el Real Madrid ni en la selección española.<br />
En la Rosaleda, un balón cruzado se dirigió directo a la escuadra cuando Casillas se hallaba cubriendo el otro palo. De repente, sin que nadie supiera como, el guante del portero apareció desviando el balón lejos de la meta.<br />
-<i>Te equivocas, Papá. Iker si que vuela</i>. El padre no tuvo nada que objetar.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjmVfBmJ1cXFgVteTn_YLEVdN3ftrUz1dZr-SDcxmwrICnIuEs94D5r4F-puheDI10dBTDoOxrBBRcG_G6Qnu3C5NDpVflBm2gWDOp2nWVAEJLw4320-ZYriIU3dkftvzW-jwi3qnwvF_-/s1600/iker+superman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjmVfBmJ1cXFgVteTn_YLEVdN3ftrUz1dZr-SDcxmwrICnIuEs94D5r4F-puheDI10dBTDoOxrBBRcG_G6Qnu3C5NDpVflBm2gWDOp2nWVAEJLw4320-ZYriIU3dkftvzW-jwi3qnwvF_-/s320/iker+superman.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Iker Casillas volando en la final del Mundial 2010</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-63659050616596110182012-06-02T23:53:00.000+02:002012-06-04T09:44:17.908+02:00El hombre que nunca estuvo allí... Y el que sabía demasiado<div style="text-align: justify;">
El siglo XX ha sido muy dado a teorías conspirativas (algunas muy disparatadas) sobre misteriosos descubrimientos mantenidos en secreto o truculentos engaños lanzados como cortina de humo. Sin ir más lejos, hay personas que sostienen que la llegada del hombre a la <b>Luna </b>no fue más que un fraude perpetrado en un plató. En España se está comenzando a imponer últimamente el palabro “<b>conspiranoia</b>”. En Italia, país más curado de estrambóticos espantos, hace años que se acuñó el hermoso término <i><b>dietrologia</b> </i>(que podría traducirse como “ciencia de lo que nos ocultan”). <br />
Sin embargo, este fenómeno no es, ni exclusivo del siglo XX, ni de mentes estrafalarias. En la historiografía existen estudios serios y rigurosos que a menudo han abierto nuevas y sugerentes líneas de investigación en algunos de los acontecimientos más famosos e importantes de la historia de la humanidad.</div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Pb6kMpRdi1cozrvK-tNtTt_uWzoAxv4OVLg6f3lRS-D4pOwxlmnB-Bxlb99crGZUTLPzKnW5UI4j9ZLbith8lWoVLL9LYAEpF-6LWNruDsLzjHUsbHfCzMQNQBlHhHV9u13VaxPXivwb/s1600/cinocefalos_Mandeville.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Pb6kMpRdi1cozrvK-tNtTt_uWzoAxv4OVLg6f3lRS-D4pOwxlmnB-Bxlb99crGZUTLPzKnW5UI4j9ZLbith8lWoVLL9LYAEpF-6LWNruDsLzjHUsbHfCzMQNQBlHhHV9u13VaxPXivwb/s320/cinocefalos_Mandeville.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los cinocéfalos de la isla de Andamán,<br />
según el "Libro de las maravillas"</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Ya la familia de <b>Marco Polo</b> sospechaba que a su pariente se le había disparado la imaginación relatando sus aventuras e intentaron sonsacarle en su lecho de muerte que lo reconociera. “¡Sólo he contado la mitad de lo que vi!”, dicen que exclamó en su defensa el viajero veneciano.<br />
Tras regresar de sus viajes, Marco Polo se enroló en la guerra que su ciudad mantenía contra Génova y en el transcurso de una batalla naval fue capturado y encarcelado. Fue durante su cautiverio cuando se decidió a dictar las experiencias de su viaje a Rustichello de Pisa, otro preso que hizo las veces de copista. El llamado “<b>Libro de las maravillas</b>” ha sido junto con las “<b>Historias</b>” de <b>Heródoto </b>una de las lecturas de viajes más influyentes y sugestivas para la humanidad. Ambas obras abundan en rigurosas descripciones, curiosidades etnográficas y también sublimes disparates. Marco Polo describe con bastante exactitud el modo de vida de los <b>tártaros</b> de Asia central o la <b>cultura yogui</b> de la India, pero también habla del <b>arca de Noé</b> suspendida en el monte Ararat; de seres humanos con el <b>rostro en el pecho</b>; o de hombres con <b>cabeza de perro</b> que habitan en islas del golfo de Bengala. Sin embargo lo que ha despertado las sospechas de los historiadores no es lo que cuenta, sino lo que calla. Resulta incomprensible que una persona que se supone llegó a <b>China</b> y vivió allí durante años no mencione que sus habitantes comen con <b>palillos</b>; omita el <b>té </b>(omnipresente en la gastronomía oriental y desconocido en Europa); y, lo más llamativo, no diga una sola palabra sobre la <b>Gran Muralla</b> (un equivalente cultural sería hacer un relato de viajes por <b>Egipto </b>y obviar las <b>pirámides</b>). Todo esto ha hecho suponer a algunos historiadores que Marco Polo no llegó tan lejos y, si bien aceptan que probablemente estuvo en la India, proponen que compuso su relato de China a través de las narraciones escuchadas a otros viajeros que pudiera haber conocido. Bien es cierto que Marco Polo hubiera podido alegar que estas experiencias formaban parte de la mitad que no contó.<br />
<span id="goog_179400374"></span><span id="goog_179400375"></span><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY-I9RViyQfHsoTpoClp_qxaw12LOxRwjetYY2fLTfocP-5965N6OHEf7FcG3IKOTV3nh1YX5X7W8gKl5a0SbpYsmMmIonjYYdfjgsg_-KZ4hHbFR9g6JXPs2TnWZIGJ_rg0RMFP_XFyDO/s1600/Colon.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY-I9RViyQfHsoTpoClp_qxaw12LOxRwjetYY2fLTfocP-5965N6OHEf7FcG3IKOTV3nh1YX5X7W8gKl5a0SbpYsmMmIonjYYdfjgsg_-KZ4hHbFR9g6JXPs2TnWZIGJ_rg0RMFP_XFyDO/s320/Colon.jpg" width="228" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Colón se preocupó por convertirse en uno de<br />
los personajes más enigmáticos de la humanidad</td></tr>
</tbody></table>
“El libro de las maravillas” fue obra de cabecera de otro egregio embustero como <b>Cristóbal Colón</b>. Siempre llevaba un ejemplar en sus viajes a las Indias tratando de reconocer los lugares descritos por Marco Polo en las tierras que iba explorando. Tanto se preocupó el descubridor por crear confusión en torno a su persona, que aún hoy día no se conoce a ciencia cierta su lugar de origen. En vida nadie pudo decir que usara el italiano; en Portugal daban por hecho que era forastero; y los españoles le consideraban portugués. Los historiadores siempre han encontrado muy sospechosa su obstinada seguridad en encontrar tierra firme al otro lado del ignoto <b>Atlántico </b>y por esta razón se ha desarrollado la teoría del “<b>prenauta</b>”:<br />
Los portugueses circunnavegaban África para llegar hasta la <b>India</b>, por lo que no es descabellado imaginar que alguna embarcación arrastrada al interior del océano por las tormentas pudiera ser empujada por los vientos <b>alisios</b> hasta América, el problema era encontrar el contra alisio para regresar. ¿Conoció Colón a algún marino que hubiera estado en América? Algunos investigadores van incluso más lejos: Colón era el prenauta, con lo que su primera estancia en América también explicaría la parte más oculta de su biografía; el hecho de que conociera el secreto de los alisios; y que el muy bocazas incluso se permitía fanfarronear con su tripulación prediciendo el paisaje que iban a ir encontrando. De ser así, Colón no era ningún genio intuitivo, sino que iba a tiro fijo.<br />
Durante años recorrió las cortes de media Europa buscando un mecenas que patrocinara su descabellada idea, hasta que finalmente, <b>Isabel de Castilla</b>, por dejar de escucharle, le dio tres míseras naves tripuladas con noventa hombres de la peor escoria esperando, seguramente, no volverlo a ver. A fin de cuentas, el marino no exigía <b>ningún adelanto</b>; sufragaba la <b>octava parte</b> de los gastos y “sólo” pedía ser <b>administrador</b>, <b>gobernador </b>y <b>virrey </b>de unas tierras que nadie pensaba que existieran y la <b>décima parte</b> de unas riquezas que nadie creía que encontrara. A los siete meses, cuando ya todos se habían olvidado de él dando por hecho que había caído por el abismo plano de la Tierra, regresó. Cuando los <b>Reyes Católicos</b> tuvieron que cumplir con el trato no tardaron en darse cuenta de que, o bien era un genio con mucha suerte, o bien sabía demasiado y les había engañado como a chinos. Le acusaron de los más viles crímenes y no cesaron hasta retirarle todos sus privilegios. Murió en la pobreza y convencido de haber llegado a Asia. Dicen que contaba sus increíbles viajes a cualquiera que le convidara.<br />
En cierta ocasión alguien expuso a <b>Howard Hawks</b> la cantidad de contradicciones e invenciones en las que caía cada vez que había hablado de su vida. Hawks contestó que el no se consideraba un mentiroso, sino que la vida era tan corta que la única forma de vivirla varias veces era fabulando. Creo que Hawks tenía razón. Como Marco Polo, como Colón.</div>Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-1493625584477538022012-05-23T23:31:00.000+02:002012-08-24T18:50:39.494+02:00Una obra de ingeniería<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKc_t7NOKzm_xaJEx0HqpKzIjFCrKeu0Jw-XpIswp3QnRGwpNznrnbKzrf4-lTdk259Om5DjkyHci44SFEGNIGrUKN51SmRLqgUvqc8jSM8ksxsXpe91_hzWWGmWN77qh87xg7DqQofZMI/s1600/Pellegrini3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKc_t7NOKzm_xaJEx0HqpKzIjFCrKeu0Jw-XpIswp3QnRGwpNznrnbKzrf4-lTdk259Om5DjkyHci44SFEGNIGrUKN51SmRLqgUvqc8jSM8ksxsXpe91_hzWWGmWN77qh87xg7DqQofZMI/s320/Pellegrini3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b>Manuel Pellegrini</b> (Santiago de Chile, 1953) fue un espigado defensa que dedicó su carrera futbolística al <b>Universidad de Chile</b>. Allí ganó una Copa y llegó a ser internacional en 28 ocasiones. Después de trece años como profesional, una jugada desafortunada marcó el final de su carrera: Pellegrini se disponía a recoger un balón aéreo despejado por su portero con la confianza de tener la posición ganada sobre su rival, un joven delantero de 17 años. De improviso, el delantero se elevó por encima de él, invirtió su desventaja al quedar suspendido en el aire de forma inverosímil y remató a gol. Todo el mundo (incluido él mismo) le señaló como culpable de aquel tanto, así que Pellegrini, incapaz de perdonarse, decidió colgar las botas definitivamente. El joven delantero se llamaba <b>Iván Zamorano</b>.<br />
Una vez retirado, Pellegrini pudo haber dedicado su vida profesional a sus estudios de ingeniería, aunque bien pudiera ser que la planificación de una plantilla y su elaborado diseño táctico tengan más que ver con su titulación de lo que a primera vista pudiera parecer.<br />
Debutó en el banquillo con el Universidad de Chile en 1988, pero consiguió su primer título en su país con el <b>Universidad Católica</b>. A partir de ahí, su carrera fue en ascenso. Primero Argentina, donde fue campeón del <b>Torneo de Clausura</b> tanto con <b>San Lorenzo de Almagro</b> como con <b>River Plate</b>, después Europa. El <b>Villarreal</b>, que preparaba un proyecto ambicioso, puso sus ojos en el chileno y Pellegrini lo llevó a codearse entre los grandes con resultados y un fútbol que despertó admiración. En 2006, tras superar a equipos como el todopoderoso <b>Milan</b>, sólo un penalti marrado por <b>Riquelme </b>en el último suspiro de la eliminatoria contra el <b>Arsenal </b>le privó de jugar la final de la <i>Champions</i>. Después de tocar techo con el Villarreal convirtiéndolo en subcampeón de Liga, el <b>Madrid </b>lo eligió como alternativa al Barça de <b>Guardiola</b>. <b>Florentino </b>y su entorno se lo exigieron todo y no le ayudaron en nada. Sólo le soportaron un año en el que no consiguió ser campeón pero batió el récord de puntos del equipo. Fiel a su estilo, se fue sin rechistar ni patalear.<br />
Cuando el “<b>Petromálaga</b>” le llamó, se hallaba coqueteando peligrosamente con la parte baja de la tabla. Lo fácil hubiera sido sacar al equipo de ahí pegando pelotazos, pero Pellegrini lo hizo jugando el mejor fútbol posible dentro de los límites de la plantilla.<br />
Para la siguiente temporada el diseño del equipo ya sería suyo: Pellegrini construyó el Málaga como una obra de ingeniería compuesta en torno a una bomba diésel (<b>Toulalan</b>), dos pistones subiendo y bajando por el centro del campo (<b>Joaquín </b>e <b>Isco</b>), un distribuidor (<b>Cazorla</b>) y un percutor explosivo (<b>Baptista</b>), todo ello bajo la protección de una sólida carcasa (<b>De Michelis</b>). Cuando tras un titubeante inicio de temporada la máquina comenzó a funcionar, ocurrió una desgracia: las piezas comenzaron a estropearse. Baptista se rompió, Joaquín inició un rosario de lesiones y Toulalan se fundió. <br />
El ingeniero abrió la caja de recambios y se encontró con un puñado de jugadores más acostumbrados a luchar por la permanencia que a la alta competición (como <b>Duda</b>, <b>Weligton </b>o <b>Rondón</b>) y algunas de esas piezas antiguas que resultan más ornamentales que eficaces (como <b>Van Nistelrooy</b> o <b>Maresca</b>). Sin embargo el ingeniero no se descompuso y rediseñó el aparato en torno a un Cazorla al que (aun a riesgo de desbordarlo, como de hecho estuvo a punto de ocurrir) se le pidió el soberano esfuerzo de hacer de mediocentro, interior por ambos lados, mediapunta u hombre con libertad de movimientos. Por fortuna también contaba con <b>Monreal</b>, una bobina capaz de recorrer el circuito completo, y la grata sorpresa de que una incógnita como <b>Camacho </b>resultara ser el inyector de aire que el equipo necesitaba.<br />
Tengo la impresión de que cuando pase la embriaguez de la clasificación para la <i>Champions</i>, corra el tiempo y se analice este equipo con la perspectiva de los años, nadie recordará este Málaga por el jeque <b>Al-Thani</b>, ni siquiera creo que se le recuerde por alguna de sus individualidades (salvo, probablemente, Cazorla). Cuando se hable de este equipo se recordará como el Málaga de Pellegrini.<br />
Después de conseguir la mejor clasificación en la historia del Málaga, Pellegrini afirmaba con su habitual tranquilidad y modestia que en el fútbol el fin no justifica los medios, sino que hay que hacer las cosas con corrección y jugar lo mejor posible. Independientemente de que sea un caballero, un ingeniero no se plantea diseñar sus obras de otra manera.</div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-49595436636696966732012-05-13T17:22:00.003+02:002012-05-14T19:21:40.674+02:00Malos de película<div style="text-align: left;">
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<i>¿Quién no ha vuelto durante su infancia entusiasmado del cine emulando al "bueno" con una espada o pistola imaginaria? Pasan los años y con la madurez comienzan a cautivarte esos fotogénicos malos de película. Esta es una propuesta de algunos de mis malos preferidos de la historia del cine.</i><b></b><br />
<b><br /></b><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8v3l45JdqA40O5WKrVMS-LnkBhZajYv_xqfE_a_wf41ZhRUs57xdn3TDwONqzXjKIplBz_kBBa8HERZGMRzG0tuGuMxKD65M4skhEueAAxwrHJHo9ZOcgzlaFnTAiIVDaH22uzKyZL3w3/s1600/hagen.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8v3l45JdqA40O5WKrVMS-LnkBhZajYv_xqfE_a_wf41ZhRUs57xdn3TDwONqzXjKIplBz_kBBa8HERZGMRzG0tuGuMxKD65M4skhEueAAxwrHJHo9ZOcgzlaFnTAiIVDaH22uzKyZL3w3/s1600/hagen.jpeg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">¡Todos al búnker! digo... ¡Al castillo!</td></tr>
</tbody></table>
<b></b><br />
<b>Hagen von Tronje</b> (Hans Adalbert Schlettow. "<b>Los Nibelungos</b>". Fritz Lang, 1924). El terrible Hagen del <i>Cantar de los Nibelungos</i> es el arquetipo de villano capaz de llevar su ambición desmedida hasta la total aniquilación (incluida la propia). Primero planea la traición del héroe Sigfrido y consuma su asesinato por la espalda. Después, arrastra a sus hombres a un inútil baño de sangre al matar de forma prácticamente gratuita al niño de Atila y Krimhilda. Sin embargo, a pesar de todas sus vilezas, su resistencia suicida en su último refugio le acaba dando una imagen heroica incompresible más allá del ámbito cultural germano. Tal vez, eso mismo explique a la perfección lo que estaba a punto de acontecer en Alemania.</div>
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmajl3yo6DPPmXuZMpo887R2NoXD5kUplep2itwbL3t67WMN76UlF1bHEMlAPe-eyFHjYjbNc7pXztWQJqdlWBgcOKVdfujbIBwoNtQUKRpJoLFVQYEk_iGTj-vN37DU77Z9FghErwnHIs/s1600/1947+monsieur+verdoux.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmajl3yo6DPPmXuZMpo887R2NoXD5kUplep2itwbL3t67WMN76UlF1bHEMlAPe-eyFHjYjbNc7pXztWQJqdlWBgcOKVdfujbIBwoNtQUKRpJoLFVQYEk_iGTj-vN37DU77Z9FghErwnHIs/s320/1947+monsieur+verdoux.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Como Orson me demande, visito a su mujer."</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<b>Verdoux</b>, alias Varnay, alias Bonheur, alias Floray (Charles Chaplin. "<b>Monsieur Verdoux</b>". Charles Chaplin, 1947). Chaplin se adelantó a Welles para realizar su versión de Landrú, el asesino de mujeres que durante los años 20 se convirtió en el moderno "Barba Azul". Por primera vez en la historia del cine, se presentaba la paradoja de como un asesino despiadado podía ser, al mismo tiempo, un marido ejemplar y un padre cariñoso preocupado por sus hijos. Chaplin, además, convirtió el discurso final de Landrú antes de ser enviado a la guillotina en un alegato antibelicista comparando sus crímenes con el cinismo de todas esas guerras que banalizan la muerte "en nombre de la patria" .</div>
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihuVZW2wwEMB6Q3Dz6nCgt53cslahRobOb9ZGgrIC8znTLa8T4DJ3sqz2GTFPNexpoL8TwNzrgTcaHCCTRDxaR1BhaiBNn5CXI4cmQJ91ULQP1wROXwzJBo8OkQDmKXbxHr0UGc8AvGqYX/s1600/1949+Cody+Jarrett.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihuVZW2wwEMB6Q3Dz6nCgt53cslahRobOb9ZGgrIC8znTLa8T4DJ3sqz2GTFPNexpoL8TwNzrgTcaHCCTRDxaR1BhaiBNn5CXI4cmQJ91ULQP1wROXwzJBo8OkQDmKXbxHr0UGc8AvGqYX/s320/1949+Cody+Jarrett.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"¡Mírame, <i>má</i>, en la cima del mundo!"</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<b>Cody Jarrett</b> (James Cagney. "<b>Al rojo vivo</b>", Raoul Walsh. 1949). Hasta el malo más malísimo y el mayor de los criminales quiere a su mamá y espera que se sienta orgullosa de su hijo. Por más años que pasen, la escena en la que el protagonista se entera de la muerte de su madre mientras está en el comedor de la cárcel, sigue siendo insuperable.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN86WMd1I_NtogEqc8wox8I3uhy28DBudmttgYnIq61HII8qHRBhXoGEd_UIbut-Pm-ofOt6aL3rnw-ZlNod0JNVCbwJGremXFdKyntS_TdrooYhPDYHAXzCnQ51pCD12Puva27ilLRrgM/s1600/1955+Harry+Powell.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN86WMd1I_NtogEqc8wox8I3uhy28DBudmttgYnIq61HII8qHRBhXoGEd_UIbut-Pm-ofOt6aL3rnw-ZlNod0JNVCbwJGremXFdKyntS_TdrooYhPDYHAXzCnQ51pCD12Puva27ilLRrgM/s320/1955+Harry+Powell.jpg" width="313" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"¡No me cojas el cuchillo, me vuelve loco!"</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<b>Harry Powell</b> (Robert Mitchum. "<b>La noche del cazador</b>", Charles Laughton, 1955). A medio camino entre un psicópata asesino en serie y el lobo de los cuentos de terror para niños. Y es que, a pesar de estar ambientada en la rural y puritana américa profunda, la única cinta dirigida por Charles Laughton tiene un aire de fábula infantil enmarcada en imágenes del más puro terror gótico que, como bien dice Fernando Trueba, es un claro precedente estético y narrativo de Tim Burton. Este lobo con piel de cordero que cautiva con su verborrea y juega con sus tatuajes, también pudo servir de inspiración para Robert de Niro al componer su personaje de Max Cady en "<b>El cabo del miedo</b>".<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCIvZKsnFtLeuYu1EHIhITpJajm5K4eMxrsumtJU7kYFMckz-Y7sp7nI4w7GRMvaMS2vgnwk5nD6oyzaayg0zRi_m_Mo7SKCstMu1ARKgnzBH-RtL5gsws9zHIIzhkCYPHNIrUe_U3aD-p/s1600/Craso.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCIvZKsnFtLeuYu1EHIhITpJajm5K4eMxrsumtJU7kYFMckz-Y7sp7nI4w7GRMvaMS2vgnwk5nD6oyzaayg0zRi_m_Mo7SKCstMu1ARKgnzBH-RtL5gsws9zHIIzhkCYPHNIrUe_U3aD-p/s320/Craso.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Antonino, ¿Comes ostras o caracoles?"</td></tr>
</tbody></table>
<b>Craso</b> (Laurence Olivier. "<b>Espartaco</b>". Stanley Kubrick, 1960). Dalton Trumbo (uno de "los diez" de la lista negra de Hollywood condenado al ostracismo por comunista) fue el responsable de componer este patricio romano obsesionado con el poder, corruptor sin escrúpulos y de sexualidad ambigua, mientras que el gran Olivier fue capaz de llevarlo a la pantalla de una sola pieza. La escena en la que descabella desde el palco al gladiador Draba (Woody Strode) es, a mi juicio, una de las más violentas y brutales de la historia del cine sin necesidad de mostrar nada. Magistral Kubrick.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFFX-8nsuwGpR27m7knuZUm8UTWZI6vreKOj2VbdBt0rrjrsx0aDQM4CycjngjkgEpLVXq0xzU5jjI0WP7j5bkdsqUauYyKTuAhk5ckDZeQ1Nj7uiMavdE1VW6beYGHyySiNGefwQLW9-Z/s1600/Liberty.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFFX-8nsuwGpR27m7knuZUm8UTWZI6vreKOj2VbdBt0rrjrsx0aDQM4CycjngjkgEpLVXq0xzU5jjI0WP7j5bkdsqUauYyKTuAhk5ckDZeQ1Nj7uiMavdE1VW6beYGHyySiNGefwQLW9-Z/s320/Liberty.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Desde luego, la carne está por los suelos".</td></tr>
</tbody></table>
<b>Liberty Valance</b> (Lee Marvin. "<b>El hombre que mató a Liberty Valance</b>". John Ford, 1962). Ladrón, borracho, camorrista, asesino, violador... este es un malo con todas las de ley interpretado de forma repulsiva (y por tanto magistral) por Lee Marvin y el par de hienas que le acompañan (Stother Martin y Lee van Cliff). Sobre su cadáver se construyen una mentira, una carrera política y una leyenda a costa de arruinar una vida. Pero en el <i>far west</i> ni siquiera la verdad o la historia pueden contradecir a los mitos.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBHNuXvDsVCmUtMR0KFpPfUGztAvKA5FkLDYk6KTvUPsqP9lSpf5Ottd4aUrVLlSO8Q3RLx20xs1DVzAyemUcXH5tz6rRW2qFkxkU4A1KnL8EaJfQ0Frx706LX_CNh7MiS9MkEeaIz_lVp/s1600/Trevor.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBHNuXvDsVCmUtMR0KFpPfUGztAvKA5FkLDYk6KTvUPsqP9lSpf5Ottd4aUrVLlSO8Q3RLx20xs1DVzAyemUcXH5tz6rRW2qFkxkU4A1KnL8EaJfQ0Frx706LX_CNh7MiS9MkEeaIz_lVp/s320/Trevor.JPG" width="257" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Si me creen violento, esperen a ver<br />
a Brando pagando la hipoteca de la isla".</td></tr>
</tbody></table>
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<b>Capitán William Bligh</b> (Trevor Howard. "<b>Rebelión a bordo</b>". Lewis Milestone, 1962). El capitán de la <i>Bounty </i>es uno de los oficiales más sádicos y crueles de la historia del cine. Tanto es así, que incluso su honorable y obediente primero de a bordo Fletcher Christian (Marlon Brando), se ve arrastrado a la insubordinación y el motín. Hasta el tribunal militar que estudia el caso y le absuelve de culpabilidad le responsabiliza de "exceso de celo" en el cumplimiento de su deber. Quien no haya visto esta película siendo niño, no sabe lo que es odiar de verdad a un personaje de celuloide.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOEAyINoeNkH0tVZJkmztbQrlQfedbo2XFSlxzjltJziJLemcKDGsBZNVyR0EC-Ohpo_3Li8DhZzN98dsiruBUyJ0S8TwutAGcN8MfLua0AOPgEv0RFRY_YP8Kle3rpTTO5-aM5PnlogCy/s1600/Darth+Vader.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOEAyINoeNkH0tVZJkmztbQrlQfedbo2XFSlxzjltJziJLemcKDGsBZNVyR0EC-Ohpo_3Li8DhZzN98dsiruBUyJ0S8TwutAGcN8MfLua0AOPgEv0RFRY_YP8Kle3rpTTO5-aM5PnlogCy/s320/Darth+Vader.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Todos sabéis perfectamente lo que está diciendo.</td></tr>
</tbody></table>
<b>Darth Vader</b> (David Prowse-James Earl Jones. "<b>Trilogía Star Wars</b>". G. Lucas, I. Kershner, R. Marquand. 1977-1983). George Lucas se valió de sus estudios de antropología para componer un personaje que mezcla las sagas nórdicas y artúricas con la estética de un samurai japonés y el <i>fatum</i> ineludible de los trágicos griegos. Es, sin duda, el malo de mi generación. En España el personaje es inseparable de la voz de Constantino Romero.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguIKj6gLkapsEUfgYT5kx6DvyqMkQyo1cfYORDWQBrlDDbpL2pZyPRSIf78eOUNrzxtkJLAlMnNiioCqr9xRXZgbvn1gEdFuc6oEZ9psoe726Xrv8a9oocApi7teNlwIPMkCshvRnJj0bL/s1600/Blade.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguIKj6gLkapsEUfgYT5kx6DvyqMkQyo1cfYORDWQBrlDDbpL2pZyPRSIf78eOUNrzxtkJLAlMnNiioCqr9xRXZgbvn1gEdFuc6oEZ9psoe726Xrv8a9oocApi7teNlwIPMkCshvRnJj0bL/s1600/Blade.JPG" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Todos esos momentos se perderán... como lágrimas en la lluvia".</td></tr>
</tbody></table>
<b>Roy Batty</b> (Rutger Hauer. "<b>Blade Runner</b>". Ridley Scott, 1982). Los replicantes van a la busca de su creador para asaltarle con las mismas preguntas y preocupaciones que tenemos los humanos. No hay duelo interpretativo con Harrison Ford, pues Hauer se lo come literalmente. Su soliloquio del final (que por cierto improvisó) es, sin duda, uno de los momentos más mágicos y evocadores de la historia del cine.<br />
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIzKc2jEewO0mfonyde5NN6o-647x2wMs43I1i2ZxYy4Yzx-aDITqB1VTwNDMk1S-5lv8VgzjDcmHtbYU_TPngbsFVczhP4dn-ZqW2s1gbyXaBS_CoyMmOsv_0HpMPyJSQvSTnMH6f7vJ/s1600/keyser-soze.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIzKc2jEewO0mfonyde5NN6o-647x2wMs43I1i2ZxYy4Yzx-aDITqB1VTwNDMk1S-5lv8VgzjDcmHtbYU_TPngbsFVczhP4dn-ZqW2s1gbyXaBS_CoyMmOsv_0HpMPyJSQvSTnMH6f7vJ/s1600/keyser-soze.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Yo creo en Dios, pero temo a Keyser Söze</td></tr>
</tbody></table>
<i>"El mejor truco que inventó al diablo fue hacer creer que no existía..." </i><br />
<b>Keyser Söze</b> (Scott B. Morgan. "<b>Sospechosos habituales</b>". Bryan Singer, 1995). Bryan Singer contó para su primera película importante con un reparto de campanillas (Gabriel Byrne, Kevin Spacey, Chazz Palminteri o Benicio del Toro, entre otros). Keyser Söze, es un personaje que, supuestamente, maneja los hilos de una poderosísima organización criminal, aunque su desconocido origen y naturaleza (es un ser a caballo entre lo real y lo imaginario, lo humano y lo diabólico) hace que muchos duden de su verdadera existencia. Con permiso de los seguidores de Hannibal Lecter, Keyser Söze es, a juicio de quien esto escribe, el malo de la década de los 90<i>.</i><br />
<i>"... Y así, desapareció</i>".<br />
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCdbZCnrGk7ATbZ-4ruXIgnq3bkn7Xqij8ZZaDLbio2tL-RVLi343ubo_JlI733BP9Ys9eWXOVhGsNvbfoPO-qQARTsAznoe-R1AWIug_7g6M8Z2MJGR8JAs1nmVsVRZxKxE4I0NKXBZNZ/s1600/heath_ledger_joker.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCdbZCnrGk7ATbZ-4ruXIgnq3bkn7Xqij8ZZaDLbio2tL-RVLi343ubo_JlI733BP9Ys9eWXOVhGsNvbfoPO-qQARTsAznoe-R1AWIug_7g6M8Z2MJGR8JAs1nmVsVRZxKxE4I0NKXBZNZ/s320/heath_ledger_joker.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ledger y su Joker han puesto muy alto el listón al próximo "malo".</td></tr>
</tbody></table>
<b>Joker</b> (Heath Ledger. "<b>El caballero oscuro</b>". Christopher Nolan, 2008). Muchos torcimos el gesto extrañados cuando supimos la elección de Nolan para el papel del mayor enemigo de Batman. Existía el precedente de Jack Nicholson y su personaje locuelo, socarrón y desenfrenado, pero el malogrado Ledger lo hizo olvidar con su magistral interpretación: este es un Joker que aterra, que saca lo peor de los seres humanos y que pone una mente brillante al servicio del caos.</div>Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-17855548987268421042012-04-28T19:43:00.000+02:002014-02-24T21:24:14.994+01:00El "pagao"<div style="text-align: justify;">
<b>Enrique Vega</b> es uno de los últimos supervivientes de una <a href="http://elasuntodaffari.blogspot.com.es/2010/02/los-tiempos-de-daffari-normal.html">antigua estirpe</a>: la de los hombres de trono asalariados, la de los <b><i>pagaos</i></b>. Los <i>Vega </i>pueden, además, enorgullecerse de pertenecer a una larga saga: Enrique es nieto, hijo y padre de <i>pagaos</i>.<br />
La historia de estos hombres arrancó hace un siglo, cuando el tamaño de los tronos aumentó hasta el punto de que los elitistas hermanos de las cofradías (miembros de la burguesía malagueña), no tenían interés ni condición física para mover esas moles. Así tuvieron que recurrir, a su pesar, a los cargadores de los muelles, a los obreros de las fábricas y a los braceros del entorno rural.<br />
Enrique se conserva en una forma excelente pero, como todos los hombres trabajados, aparenta algo más de la edad que tiene. Con una voz que suena a años de tabaco, cuenta historias que huelen a madera y a hierros viejos. Su historia cuenta como algunos de los tronos que aún se procesionan, se llevaban sobre
vigas de ferrocarril, tenían dos varales menos y albergaban baterías
para las luces (a algún trono ni siquiera le faltaba un compresor). Las
fotografías también demuestran que se llevaban con unos cien hombres menos. A su audiencia, que escucha en silencio, ese esfuerzo sobrehumano le parece teñido de tintes tan épicos como <i>el cantar de mío Cid</i>. <br />
Enrique habla con sus fuertes manos casi tanto como con su voz y, aunque es un conversador excelente, no emplea dos palabras cuando puede describir algo o alguien con sólo una. Para aquellos hombres, nada épico había en ese trabajo: había miseria. Una miseria que ellos dignificaban con su esfuerzo. Aquellos tronos se sacaban por unos duros, un paquete de tabaco y un bocadillo que iba, desde un simple huevo cocido, hasta mortadela y carne de membrillo. Algunas cofradías, las menos, incluían pastillas de chocolate, chicles y caramelos. Todo el lote (salvo el tabaco) iba a casa con la familia.<br />
Pasaron los años y, aunque España fue saliendo de la miseria, el jornal por llevar aquellas moles apenas subió. Cada vez era más difícil encontrar hombres dispuestos a trabajar en un trono y éstos se llenaban con menos personas. Con un número de hombres con los que hoy día las cofradías ni se plantearían asomarse a la calle, ellos eran capaces de hacer la mitad del recorrido. Hasta que reventaban una de las dos cosas: o los varales, o los hombres. Como en el poema cidiano, la audiencia imagina con melancolía qué clase de vasallos habrían sido aquellos hombres si hubieran tenido un buen señor.<br />
Entonces a los hermanos de las cofradías se les ocurrió llenar los tronos con cofrades que, en vez de cobrar, pagaran por ello. Los tronos se aligeraron, el aluminio sustituyó a la madera y las baterías y compresores se eliminaron. El número de hombres que antes se consideraba suficiente, ahora se veía escaso y los varales se ampliaron hasta albergar cien personas más. Para justificar este cambio, la elitista y bien formada burguesía malagueña cogió la pluma, escribió artículos y libros y convirtieron a los <i>pagaos </i>en los perdedores de esta historia. Les llamaron mercenarios, les llamaron desertores y, como a las huestes del Cid, les condenaron al peor de los destierros: al del olvido.<br />
A través de la voz de Enrique y algunos de sus compañeros supervivientes, sus hijos y los que se consideran sus herederos, quieren traerlos desde su destierro hasta la memoria. Muchos ya murieron y regresan como fantasmas que claman justicia. Otros ya no tienen salud o perdieron sus recuerdos y otros, simplemente, no saben expresarse como Enrique.<br />
Ahora, aquellos anónimos perdedores podrán dar su versión de la <a href="http://elasuntodaffari.blogspot.com.es/2010/12/jesus-castellanos-reflexiona-sobre-la.html">historia</a>. Una historia que, a nuestros oídos, resuena como el crujir de la madera y la pesada herrumbre. Una historia de tintes tan <a href="http://elasuntodaffari.blogspot.com.es/2011/01/inmortales.html">épicos</a> como un cantar de gesta medieval.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4r8uBdxAauGM_DBVJyDygykqPF5e22HPQHDVDQQRmVhW1SgYGnvjDPZoJq6cAiXFbhuxRTKXbb3uP626Y67f27pz-3uF_rWjDcyAHyPj9IofpN8XQY1UekYSYrumBxgdZN4NPcTXoF_rw/s1600/hombredetrono.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4r8uBdxAauGM_DBVJyDygykqPF5e22HPQHDVDQQRmVhW1SgYGnvjDPZoJq6cAiXFbhuxRTKXbb3uP626Y67f27pz-3uF_rWjDcyAHyPj9IofpN8XQY1UekYSYrumBxgdZN4NPcTXoF_rw/s320/hombredetrono.jpg" height="217" width="320" /></a></div>
Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-42636255337563170162012-04-22T12:17:00.001+02:002012-06-06T12:08:45.549+02:00El misterioso caso de los colores que desteñían<div style="text-align: justify;">
Todos los años se produce en la ciudad de Málaga un curioso fenómeno digno de la atención de <b>Iker Jiménez</b>. De hecho, numerosos <b>parapsicólogos</b> e investigadores de lo <b>paranormal</b> están centrando sus estudios en la capital de la Costa del Sol para analizar estos inquietantes hechos, aunque hasta el momento reconocen que escapa a cualquier hipótesis y que el caso en cuestión les tiene en jaque. <br />
La descripción de los hechos es la siguiente: como cada temporada, casi la mitad de las camisetas del Málaga que se vendieron al comienzo del campeonato han perdido, sin explicación aparente, sus franjas azules hasta quedar completamente blancas. Este fenómeno ocurre siempre de improvisto en un solo día y la trasformación parece producirse en pocos minutos e incluso segundos. Representantes de la marca deportiva encargada de fabricar el producto no han querido hacer declaraciones, mientras que fuentes próximas a los principales vendedores han negado que éstas se distribuyan desde <b>Bélmez</b> como en principio se especuló.<br />
Si este fenómeno les parece desconcertante, otros años ha sido, si cabe, aún más macabro e inquietante: que unas camisetas blanquiazules pierdan el color hasta quedarse blancas (aunque sea en un solo día y de forma simultánea) puede deberse a agentes perfectamente explicables como la calidad del tejido o la caducidad de la tintada, pero ¿cómo explicar que otros años han sido las franjas blancas las que misteriosamente se han teñido de un grana sanguinolento mientras el azul ha permanecido intacto?<br />
Algunos <b>escépticos</b> consideran que no existe tal fenómeno y proponen una explicación más prosaica y racional. Aseguran que en realidad el Málaga es el segundo equipo de la mayoría de los habitantes de la ciudad y que éstos son, en realidad, del Madrid o el Barcelona. Los investigadores rechazan por absurda esta explicación porque, como es obvio, todo el mundo es aficionado al equipo de su ciudad. <br />
Yo, por si acaso, el año que viene me fijaré bien en la etiqueta para analizar la composición y seguir las instrucciones de lavado al pie de la letra. Seguiremos informando.</div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg428gwZTOSglxrsRahHTW8tfnHM7C-K29FGZQhzgrCSOpU0pLnc3zGwNu1B9a2sO8A5W1WHgvtC04elaccszDcobF1qH8wcsPwp5DVYP57Vj-qdKipdG_6CHyyjRPOS7B680SFAIwJL8Z-/s1600/belmez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg428gwZTOSglxrsRahHTW8tfnHM7C-K29FGZQhzgrCSOpU0pLnc3zGwNu1B9a2sO8A5W1WHgvtC04elaccszDcobF1qH8wcsPwp5DVYP57Vj-qdKipdG_6CHyyjRPOS7B680SFAIwJL8Z-/s320/belmez.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Algunos creen reconocer a Cristiano en la imagen de la izquierda
y a Messi en la de la derecha</td></tr>
</tbody></table>
</div>Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2253200828205802014.post-76148843055018476992011-10-31T22:23:00.007+01:002011-11-07T11:54:28.970+01:00Música para una noche de fantasmas<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKIyJFISpzwAi8HzbD6je_F1XwOLQL41GBEpVE9PcUhPv7lAsfjqaFONfC46tC-39NL0FznsiA7OH9yMn2mB_LcWLYHKzbSpXik_zTVrOEILz4X0yJ0kvlRMQo7yxNwJktgpv6DL4Cvv8E/s1600/hotter2_878.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKIyJFISpzwAi8HzbD6je_F1XwOLQL41GBEpVE9PcUhPv7lAsfjqaFONfC46tC-39NL0FznsiA7OH9yMn2mB_LcWLYHKzbSpXik_zTVrOEILz4X0yJ0kvlRMQo7yxNwJktgpv6DL4Cvv8E/s1600/hotter2_878.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>El inigualable barítono-bajo Hans Hotter</i><br />
<i>caracterizado como el Holandés Errante</i></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;">Doy por hecho que la creciente popularidad de <b><i>Halloween </i></b>forma parte del inevitable proceso de globalización cultural y que desde que el ser humano existe, ha tendido al mestizaje. Lo que no soporto es ver como se adaptan alegremente costumbres foráneas (gracias sobre todo a los todopoderosos medios de difusión como el cine o la televisión) mientras las fiestas y tradiciones autóctonas caen en el olvido y el desprecio. Hoy mismo decía Carrasquilla (la tienda más antigua de disfraces en Málaga) que vende muchos más artículos en <i>Halloween </i>que durante los Carnavales. Incomprensible.</div><div style="text-align: justify;">Esa es la razón que siempre me ha hecho detestar el éxito de la noche de <i>Halloween</i>, aunque desde que soy padre la tolero algo más debido a que es una fiesta por y para niños impregnada de la misma inocencia que la <a href="http://elasuntodaffari.blogspot.com/2011/01/noche-de-reyes.html">noche de reyes</a> (también cada vez más arrinconada por Papá Noel). En cualquier caso es una buena excusa para repasar esta noche el poco comocido tema de los fantasmas en la música... Qué ustedes se aterroricen bien.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Karl Maria von Weber</b> (1786-1826) fue pariente político de Mozart y un digno continuador del genio salzburgués en el campo de la ópera. En este terreno es precisamente el mejor exponente del romanticismo alemán y sus temas fantásticos poblados de brumas, bosques, espíritus y leyendas. Su obra más conocida es sin duda <b>El cazador furtivo</b>, una ópera en la que uno de sus protagonistas pacta con un demonio para ganar un concurso de tiro. Ésta es precisamente la escena de la invocación, conocida como "la garganta del lobo".</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/FojsiGXZYDU" width="420"></iframe><br />
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<div style="text-align: justify;"><b>Richard Wagner</b> (1813-1883) fue un gran admirador de Weber y en sus románticas óperas de juventud también recreó el fantasmagórico mundo de las leyendas. <b>El holandés errante</b> es la historia de redención de un marino condenado a la vida eterna por tentar al Diablo durante una tormenta. Sólo la fidelidad de una mujer pueden darle descanso a él y su tripulación de espectros.</div><br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/Zdkbbg7kj6s" width="560"></iframe><br />
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<div style="text-align: justify;"><b>Modest Mussorgski</b> (1839-1881) es uno de los grandes representantes del nacionalismo ruso. Como muchos grandes genios se adelantó a su tiempo y sus armonías, llenas de aristas punzantes, fueron incomprendidas incluso por colegas como Rimsky-Korsakov, que reorquestó y "dulcificó" casi todas las partituras de su compañero tras su prematura muerte debida a los estragos del alcohol. El poema sinfónico <b>Una noche en el monte pelado</b> es la recreación de un aquelarre, aunque originalmente estaba destinado a ser una escena de pesadilla en una ópera inconclusa de Mussorgski. No está nada mal la adaptación animada que Disney realizara para <b>Fantasía </b>dirigida por el gran Leopold Stokowski.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/V8Ca_edg6RE" width="420"></iframe>Pablo Daffarihttp://www.blogger.com/profile/09016084265023123355noreply@blogger.com7